El suicidio Parte III - riding with death

Riding with death, Jean-Michel Basquiat

Recuerdo el cuadro riding with death de JM Basquiat. Que cabrón. Debería ponerlo aquí. Pero no puede ser, estoy en la calle. Es un cuadro cojonudo y premonitorio y tal. Vamos, superguai incluso para críticos y centollos. Estoy cansado de este transito para suicidarme... creo que suicidarse por aburrimiento no es posible. Te aburres antes de llegar a hacerlo. Pero es mas aburrido seguir con vida. Seguir con vida. Wow. ¿Es una de esas cuestiones sagradas no? La vida y la muerte. El puto tópico de ser o no ser.

- Perdone señora - Joder ni la había visto. - Casi me la como.

Esto de los pasos de cebra, realmente es una mierda. Bueno todo es una m i e r d a, pero en general el paso de zebra es como la carrera de las sillas y el corral de los cerdos, dos en uno. A la señal, todos preparados, listoos, ya! - Siempre hay avanzadillas, gente que no esta dispuesta a aguantar hasta la señal, que quiere pasar antes. Yo depende del estado de humor me apunto. Es gracioso, la gente esta esperando, tensión, espera, venga coño. Y las avanzadillas dan el paso, bajan del bordillo al asfalto, al terreno de juego. Al río. Y lo mejor es que siempre se miran, entre ellos, con camaradería y simpatía, cuando lo hacen. Se compenetran. Siempre pensé en las calles llenas de coche, como el río, y la cera, la orilla, segura y tranquila, a veces. En realidad me gusta ir por la calle en la ciudad. En la ciudad. Voy andando hacia mi muerte. Creo que suena bien, ¿no? Debería cantar mientras: voy hacia la muerte. Dubidubi.. ochi chernye..ochi sfsdfsdf Seria mas guai. Casi poético. Jajajajajaja - la gente me mira raro. Eso de reír solo por la calle, es un poco triste, creo. Bueno no sé que hotel elegir, ¿a cual le quiero hacer publicidad?

- Perdone señora, ¿sabe de algún hotel de esos elegantes por aquí?

- ¿Como dice? - Un hotel caro.

- mmmhhh...una mica més amun i girant a la dreta. Ohmm, em sembla.. o algo aixi s-diu

-Gracias.

Que fácil es el mundo a veces. Bueno croe que se cual es. Tomé café una vez en la cafetería. Es de esos sencillos, minimalistas, carosdelaostia, sin escrúpulos, pero limpios, muy limpios. Entro, pido una habitación, subo, la veo, no me gusta, me voy. El personal se queda felpando, digo flipando, es una habitación innoble para suicidarme le digo. Poco honolable, con tono chino, le digo. Jajajaja. Ya lo tengo, voy a comprarme un ordenador, un mac. Te gusta escribir, debéis estar pensando, aquí dale que te dale, sin hablar nada de suicidio. Seguro que a estas alturas queréis muerte ya. Deseáis la sangre. Lo sé

Bueno, yo a lo mio, hay que cenar bien, aunque sea para morir. No se que hotel todavía. Que cuestión mas banal igual que la cena en realidad..Pero no, elegiré una buena ensalada variada, con salmón y algo de queso y pates.. un buen vino. Ya lo tengo pensado. En fin, llego al paseo de gracia, lo de siempre ¿parriba o pabajo? - Podría coger un taxi, lo se, y preguntarle a el un buen sitio para dormir, pero se me escaparía que es para suicidarme, con lo que alertaría de mi demencia mental al conductor y me buscaría problemas. Pero no sé, entendedlo, el trabajo de escribir eso, el taxi, describirlo.. la conversación con el taxista..demasiado trabajo, demasiadas cosas a escribir. Quizá lo haga..me paro. Siempre me da vergüenza hacer el gesto de las pelis, así que solo alzo el brazo, y para uno. Negro y amarillo, menudos colores..es el tipico altea, de esos nuevos fashion, superlimpio. Un so-called taxi driver que ama su trabajo..

- Buenos días

- Buenos días, ¿a donde?

El taxista es el típico cincuentón, de ascendencia andaluza o extremeña, le falta la bandera el aletic, al cabrón. No parece mal tío.

- Eh.. nose.. ¿cual es el mejor hotel de la ciudad?

- Nose.. esos nuevos del forum.. el hilton o el princess, de esos modernos superguais.. ahi llevo a la peña del aeropuerto, a los guiris con pasta.. a las modelos..

- Seh suena bien.. hilton.. lo de princess, no es para mi. No se me da bien lo de mujer superficial

- ehh... no me haga caso.. ¿tan guai es ser taxista?

- depende de quien suba en el coche..

-sic-

- ¿Sabe? Estoy hiendo hacia mi propia muerte. Pienso suicidarme en ese hotel. Usted seria el barquero, creonte, hacia el hades.. el valhalla

- Es Caronte, no creonte y no, no es mala idea. - Que colgao..

-¿Como? ¿No va a decirme que esta mal?

-¿Porque? ¿Acaso crees que soy cristiano o algo? Yo paso, puedes hacer lo que te salga de la punta'l nabo. Mientras no sea en mi puto taxi.. - Joder ya ma tocao otro colgao..¿porque a mi?

-No se preocupe, soy una puta mierda de loco, ni siquiera soy peligroso.

-Comprendo..

-Mentira

Llegamos al hotel, si es verdad, pijo de la ostia. Parezco un magnate árabe, debí buscarme un disfraz joder. En fin lo tengo todo. Pido mi habitación, con vistas y suite, de esas grandes. Quiero estar a mis anchas, joder. No os cansáis de leer, ¿ya? ¿Queréis más? Bueno, allá vosotros. Subo a mi habitación. Lo primero que hago es quitarme la ropa, masturbarme y ponerme el batín del hotel, en ese orden, y limpiándome en él, claro. Estoy ya preparado.

-nueve.. seis.. seis..

-Room Service..

-Hola, ¿para que te traigan algo de cenar a la habitación?

-Sí, digame. ¿Que desea?

-mm.. ensalada, variada, con picatostes, soja, ensalada, col, esquerola, canónigos, olivas sín hueso, salmón ahumado, quesos, patés, pan tostado y vino, ¿cual es el más caro que tienes?

- El Tal tal del año cual, señor.

-¿Es bueno? Bueno, que me vas a decir tu..

-Quiere hablar con el sommelier, ¿señor?

-Joder, si esto es servicio.

-Le apunto su pedido señor, cuando acabe de elegir el vino se lo prepararemos y haremos llegar a su habitación.

-Es la ostia, pagando enjabonan a cualquiera.

-¿Como dice señor?

-Venga ya que me has oído perfectamente..

-sic-

-Muchas gracias

Click. Joder, no me ha pasado con el sommelier, sera cabrón. Vuelvo a llamar.

- Room service..

- Hola, ¿acabo de hablar contigo?

- Si.

-Ponme un Rioja de.. Haro.. caro. Reserva. Y no muy frio, mas bien natural.

-A su gusto, señor. - Medio partiéndose el cabrón

Son las 5 de la tarde, hoy cenare pronto. Sera mi ultima cena. Que guai, mola eh, es como el tipo aquel de las greñas que había en la parroquia. No recuerdo como se llamaba.. En fin, falta poco para mi gran momento. Estoy ansioso. Lanzo una rápida mirada a la mesa, minicadena, que desenvuelvo y conecto, probando los cd's y uno de Coltrane que había recogido de casa. No os lo conté, de hecho era un secreto, pero no he podido resistir. Viendo que todo funciona, me fumo un porrete en la cama, para relajarme, estoy nervioso por el gran momento. ¿Veré a dios? Nah, eso sera para ricos, a mi seguro que me toca algún representante. ¿Harán surf en el cielo? Juas.. nada de cielo. Desapareceré leentamente, con el propio va-y-ven del agua. Ya veo los periódicos. Corre-ve-y-dile de tanatorio muerto en hotel, encontrado joven suicida en un hotel de alta categoría. El suicidio era de segunda. La madre dice que no es suyo. El zoo, tampoco. Llaman a la puerta. Abro.

- Servicio de habitacioneees. - Con la cantinela esa estúpida.

Le doy 5 eurillos de propina por que se lo ha currao, no hace mucho que lo pedi en fin, fantástico.

- Mierda, se me ha olvidado la navaja. ¿Cómo voy a suicidarme sin navaja? Seré gilipollas...

- ¿Cómo dice señor?

- Ehh.. nada nada, perdona. Cosas mias..

Se va mirándome de reojo. Que tío más raro, pensará.

Ahora si, enchufo las Variaciones goldberg. Me relajo. ¿Cómo voy a suicidarme sin navaja? Es que... Joder.. Bueno, ya lo tengo. Tuve una intuición. Lo haré con las mismas variaciones goldberg, claro. Para eso compre dos CD's. Romperé uno en pedazos, y con el corte, me abriré las venas. Seh. ¡Sangre! Por la ventana se ve un paisaje acojonante, a rojos y violetas, de la puesta de sol y el mar en Barcelona. Maravilloso de verdad. Ceno de cojones, casi me harto. Tranquilo, reposado. Perfecto. El vino, exquisito. Joder, estoy saciado. Contento de estar vivo. Pero hemos venido a hacer lo que hemos venido a hacer, no podemos echarnos atrás, tan miserablemente. Y no lo haremos. No se con que pretexto volver atrás. Parar esta tontería. Además tampoco preguntaros a vosotros, porque seguro que sois una panda de hijosdeputa y seguro que me queréis ver muerto. ¿A ver como muere este gilipollas? Así que no tengo elección. ¿Sabéis? Se me ha olvidado el te, joder. Bueno es igual. Me fumo un canuto, mientras, salgo en albornoz del hotel al pasillo a cambiar el cartelito de no molestar, en plan cabroncete, para que los despierte el olor a cadáver putrefacto y sientan lastima de si mismos. Que bien suenan las variaciones goldberg, joder.

Es un ritmo sereno, tranquilo, pero solemne y vanidoso. Parece como si a través de los dedos del pianista, se tenga control sobre un universo de sensaciones, sentidos, silbidos, susurros, caricias, desconocidas para tí, antes de que las toque por primera vez.

Pongo el despertador, a las 5:00 AM, lo haré mañana, con el nuevo día. Todo despertará y yo dormiré para siempre. ¿Qué soñare? ¿Qué sueñan los muertos? Bueno.. los que van a morir. ¡Morituri te salutant! Bueno seria.. dormituri te salutant.. Ahhhhhaaaahhahaha, mientras sigo deleitándome con Bach, pego un señor bostezo, el ultimo bostezo, tengo sueño.

Continuara...