6 pometes té el pomer...
Tanco la dissertació sobre fruites carnoses guardant-me una poma per les set, i a continuació us facilito la conversa en ordre cronològic -para un mayor deleite sensorial- així com una advertència, vox populi en cercles poètics, però potser necessària de cara a salvar-me d'una esterilització propera:
Els pits en qüestió, singulars en la seva naturalesa, reals com el pa que menjo, són alhora plurals. Un símbol, una eina poètica, una metàfora. Són uns pits, però podríen ser-ne uns altres, podríen ser-los tots. Són un ent individual en representació d'una majoria -com un diputat, tu- i lluny de l'individu al que representen, tenen una funció còsmica, superior, és dir, han servit de trampolí des d'on llençar un bon grapat d'idees, han servit de punt de partida per una pila de reflexions, han estat la distracció d'un parell de malalts mentals. L'art, com a fi i com a mitjà, no enten de límits, i poseeir-lo uns instants, aprofitant uns pits qualsevols com si es tractés de la gran onada, és el deure de tot artista, sindicalista o calamar.
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1 - Poma
Llarga conversa amb Gallart, Coromina, Frigola.
El tema de gairebé sempre: les dones.
El tema de gairebé sempre: les dones.
Ahir, sobre uns pits que tots dos considerem insuperables, uns pits que, d'haver-los vist sense noses, superarien amb escreix els de la Venus de Milo de fa unes setmanes, superarien qualsevol fruita prohibida, qualsevol màrmol renaixentista, qualsevol melodia celestial. La inspiració retrobada del poeta decrèpit en les cireretes, exquisides i abundants, d'una cara bonica.
En definitiva: sort que no els hem vist en la seva màxima esplendor, perquè ara serien folls, malalts del seu embruix.
Sobre aquest pits, i objectivat el marc coincident, apareix la divergència. Per l'amic pintor, el moment clau és a classe de gimnàsia. Veure'ls bellugar-se, posseïts, esclatants, sota una trista samarreta blanca superava qualsevol Santa Croce.
Per mi l'esclat succeix precisament en l'estat de repòs, en la pausada oscil·lació d'un respirar meditatiu, en el que s'insinua sota la samarreta ratllada. La seva veu endolcint-me la orella com el més maquiàvelic i lasciu dels psicotròpics, i el meu cervell mirant-la i mostrant-me-la sense samarreta, nua, pura: Total.
Per mi l'excitació màxima vé d'imaginar-me aquests pits, i d'explotar, en un segon, els milions de possibilitats que m'oferirien. Deixar volar el cervell per fer-los meus, punt i principi de la meva cosmogonia. Canònics.
Per ell, l'excitació màxima vé al veure'ls propers, factibles, reals. La màxima carnalitat a escassos tres metres, la font de la joventut sota un mil·límetre de tela. Pits com fars, pits com el cant de les sirenes a les que obeeixes de gust. Carn de qualitat suprema. Sexe excels. Bellesa activant tots els ressorts.
Per ell, la carn a taula. El paradís en la queixalada.
Per mi, l'univers rera la tela. L'infinitud en la seva mateixa existència.
Estimat Àlex, com et vaig dir ahir i et repeteixo ara:
Confons pornografia amb poesia.
Buidar els ous no soluciona res. Es tornen a omplir i torna el desassossec.
Buidar la ment amb pàgines i pàgines de poesia és una meravella. Una ment que, un cop buida, es torna a omplir. Glòria.
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2 - Pomo
Obviamente yo no abogaría por la carnalidad pura, solo en casos extremos y este no lo es, sino por la fuente de ese deseo, que para mi es poetica. Quiero decir y repito:
No solo eran unos pechos. Era la madre naturaleza que nos habla. Con esto quiero decir, que no es pornografía de lo que hablamos, sino de fuente del placer y del deseo. Amor. Para mi en aquel momento no era pornografía, era como ver la máxima expresión de la naturaleza creciendo, embargándolo todo a su paso y a mi con ella. No estaba trempado, as so-called. Estaba estéticamente excitado. Maravillado. Era la vida que arrasaba lo conocido y mostraba lo que quedaba por conocer. Nunca lo confundiría con pornografía. Y lo mismo da que hables del reposo como del movimiento. Aquello era la naturaleza, tanto en reposo como en movimiento. Son ambos momentos, estadios, de la naturaleza pero es igual en si misma. No pierde su esencia por su estado. Lo que si puede hacer es cantar a su propia gloria, como hacemos los humanos, en la actividad. Imagínate aquellos pechos botando, poseídos, sobre ti, en plena furia sexual. En pleno acto de creación. Eso no puede ser pornografía. Es poesía. Pura. Sin palabras. Es naturaleza cantando a la naturaleza. Es como una oda a si misma, en la que participamos como espectadores, porque incluso estando ahí, no somos mas que muñecos a su merced.
Y lo grande de aquellos pechos no era el movimiento bajo el jersey, sino su existencia. Daban a conocer su existencia, su embergadura, su poder. Y no contestaban a ninguna fuerza que no fuera la propia follie de la naturaleza.
Como quieres responder a los movimientos poéticos de la naturaleza, cascadas, incendios forestales, volcanes.. !A aquel nacimiento de Venus¡, con palabras humanas.
Cómo convertirlo en poesia, cuando ya es poetico por si mismo.
Y el mayor acto poético de todos, seria lamerlos en una espiral dulzura y locura.
3 - Pomme
Amic Àlex,
Aquells pits eren sens dubte bells. Aquells pits eren l'esclat de la natura, els electrons hiperexcitats d'un gas embriagador, la destil·lació més perfecta del goig de viure. Eren, si ho vols, poètics.
Però no eren poesia, maleït sia.
La poesia és només al teu cap, i si ho vols i hi perds el temps suficient, en qualsevol paperot que garbotegis. La poesia neix de tu, mai serà en cap portuberància aliena, per molt ben composada que estigui. La primeravera era al teu cap, sonant entre les teves sinapsis, i no sota aquella samarreta, entre els regalims de suor. El parell de pits en moviment, si ho vols, van activar el Play del teu reproductor i Vivaldi va entrar a tota màquina. Uns pits com aquells són estímul, inspiració, l'aliment dels déus, l'esmorzar dels campions, el combustible nuclear per fer esclatar l'estrella que duem dins.
La poesia és en el mateix acte cognitiu, en el mateix punt de conèixe'ls, de descobrir-los i, per sobre de tot i des d'un punt de vista pràctic, en el moment en què, del teu cap estant, els recordes. Aquestes mateixes línies en són la prova. Aquell parell de mamelles com causa i solució de tots els problemes, aquell parell de fúries de la natura la constatació que l'excel·lència existeix, i com la millor ajuda per assolir-la des dels teus versos. Aquell mamellam com la corda que ens fa viure, com l'energia universal, com el retorn a la natura, com l'aire que respiro, com la mare de totes les poesies.
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Amiguete, Albert.
Tu hablas de poesía como algo humano. Y de pechos poéticos. Yo hablo de la poesía de la naturaleza, y su mejor verso, estaba bajo aquel jersey gris. Y ademas, debo añadir, que el poema que era portador de aquellos versos, aquella mujer, era también la dulzura natural, en uno de sus mejores estados.
Y ella estaría de acuerdo. Por eso digo, que el mayor acto poético permitido a un ser humano es adorar la belleza de la poesía natural, lamer, enloquecido, aquel regalo de la naturaleza. Fundirse con la naturaleza y su poesía. Cantar la gloria de aquellos pechos no es hacer poesía, es intentar imitar a la naturaleza. El mejor canto, sin duda, seria fundirse con ellos en aquel juego glorioso.
Lastima que nosotros, en la poesia, solo lleguemos a cantar glorias como esas, a cantar, a intentar ser poesia, a través de la poesia, no siendo poeticos. Ser poetico es llevarla a cenar, pero..
Me repito, ¿pero acaso el ciclo de la vida no hace igual?
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Estimat llepapits,
El que no faré, perquè crec en les paraules com a creadores de tota cosmogonia, és rebaixar-me a acceptar que aquell parell de pits eren "poesia" o, com tu intentes colar-nos, "la poesia". Per sort he nascut en un món on el llenguatge estava inventant i desenvolupat, i així he pogut crèixer en base a una sèrie de conceptes i idees que prenien forma al meu cap a mida que aprenia a verbalitzar-los. Collons, què t'haig de dir del gir lingüístic que no sàpigues ja.
Poesia és una composició humana, en general escrita, si es vol exaltant la bellesa interior, exterior o eterna d'un camp, d'una idea o d'uns pits majestuosos. I acceptant la idoneitat poètica d'aquesta descomunalitat pectoral, t'emplaço a recol·locar el conjunt arquitectònic del que parlem al camp semàntic de la bellesa, de les obres mestres, de les meravelles del món, però no de la poesia.
Pobra poesia, tants segles per intentar definir-la, tantes planes omplertes en va, perquè un filòsof, endut per la trempera, confongui causa amb conseqüència i et barreji a tu, etèria substància mística, amb la natura -màgica, això sí- que t'engendra.
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Poesía, quiza sea lo que sucede en tu cabeza cuando contemplas la realidad que tienes delante. Cuando entiendes el poder de aquellos pechos. Cuando quedas hechizado.
Pero también entiendo que no hay una separación entre el objeto, como ves tu, y el sujeto, a saber: los pechos y un servidor. Objeto y sujeto son invenciones humanas validas para las ciencias positivas, en el punto en el que hablamos ahora. Pero las ciencias de lo humano no pueden establecer estos cortes, estas dos sustancias, como si nada hubiera pasado. Precisamente porque se ha superado en algo el giro lingüístico, y los reductos de analíticos han quedado ya desprestigiados, como ellos hicieron con sus predecesores, precisamente por eso, sabemos que esa distinción entre los pechos y lo que yo pienso de ellos, no es tan evidente. Lo que yo pienso de ellos es solo una gota en el océano, de lo que es pensado por el ser humano en general. Y lo que tu piensas, otra gota. Y los pechos en si, y el poema que los lleva, otra. Todos somos parte del mismo océano, por lo que todos, nuestras mentes, nuestras libretas, nuestras braguetas, forman la poesía, de la que hablaba. Eso si, como aquellos pechos nada.
Con esto no pretendo caer en ningún tipo de relativismo cósmico superguai, sino recalcar algo que se me hace claro y distinto, evidente.
Aquellos pechos, eran la ostia, sobretodo porque ademas de todo lo dicho, han tenido el poder de accionar nuestro cerebro a hablar de ellos. A quererlos, porque son parte de nosotros. Si la poesía esta en mi cabeza, los pechos también, y al revés, yo estoy en aquellos pechos, pues soy uno de los que cantan su gloria y que los lamerían, si tuvieran la oportunidad. Y nos llama la ciudad, vayamos a hacer una birra.
Els pits en qüestió, singulars en la seva naturalesa, reals com el pa que menjo, són alhora plurals. Un símbol, una eina poètica, una metàfora. Són uns pits, però podríen ser-ne uns altres, podríen ser-los tots. Són un ent individual en representació d'una majoria -com un diputat, tu- i lluny de l'individu al que representen, tenen una funció còsmica, superior, és dir, han servit de trampolí des d'on llençar un bon grapat d'idees, han servit de punt de partida per una pila de reflexions, han estat la distracció d'un parell de malalts mentals. L'art, com a fi i com a mitjà, no enten de límits, i poseeir-lo uns instants, aprofitant uns pits qualsevols com si es tractés de la gran onada, és el deure de tot artista, sindicalista o calamar.
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1 - Poma
Llarga conversa amb Gallart, Coromina, Frigola.
El tema de gairebé sempre: les dones.
Josep Pla
El tema de gairebé sempre: les dones.
Ahir, sobre uns pits que tots dos considerem insuperables, uns pits que, d'haver-los vist sense noses, superarien amb escreix els de la Venus de Milo de fa unes setmanes, superarien qualsevol fruita prohibida, qualsevol màrmol renaixentista, qualsevol melodia celestial. La inspiració retrobada del poeta decrèpit en les cireretes, exquisides i abundants, d'una cara bonica.
En definitiva: sort que no els hem vist en la seva màxima esplendor, perquè ara serien folls, malalts del seu embruix.
Sobre aquest pits, i objectivat el marc coincident, apareix la divergència. Per l'amic pintor, el moment clau és a classe de gimnàsia. Veure'ls bellugar-se, posseïts, esclatants, sota una trista samarreta blanca superava qualsevol Santa Croce.
Per mi l'esclat succeix precisament en l'estat de repòs, en la pausada oscil·lació d'un respirar meditatiu, en el que s'insinua sota la samarreta ratllada. La seva veu endolcint-me la orella com el més maquiàvelic i lasciu dels psicotròpics, i el meu cervell mirant-la i mostrant-me-la sense samarreta, nua, pura: Total.
Per mi l'excitació màxima vé d'imaginar-me aquests pits, i d'explotar, en un segon, els milions de possibilitats que m'oferirien. Deixar volar el cervell per fer-los meus, punt i principi de la meva cosmogonia. Canònics.
Per ell, l'excitació màxima vé al veure'ls propers, factibles, reals. La màxima carnalitat a escassos tres metres, la font de la joventut sota un mil·límetre de tela. Pits com fars, pits com el cant de les sirenes a les que obeeixes de gust. Carn de qualitat suprema. Sexe excels. Bellesa activant tots els ressorts.
Per ell, la carn a taula. El paradís en la queixalada.
Per mi, l'univers rera la tela. L'infinitud en la seva mateixa existència.
Estimat Àlex, com et vaig dir ahir i et repeteixo ara:
Confons pornografia amb poesia.
Buidar els ous no soluciona res. Es tornen a omplir i torna el desassossec.
Buidar la ment amb pàgines i pàgines de poesia és una meravella. Una ment que, un cop buida, es torna a omplir. Glòria.
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2 - Pomo
Estimat Albert, mi bailarin de calzones apretados, poeticamente hablando. Confundes mi deseo con mi percepcion.
Obviamente yo no abogaría por la carnalidad pura, solo en casos extremos y este no lo es, sino por la fuente de ese deseo, que para mi es poetica. Quiero decir y repito:
Bajo aquel jersey, ¡era la primavera la que se movia!, toda la fuerza y la dulzura de la madre naturaleza en un movimiento frenetico, en una kinesis orgiastica. Era vivaldi, era la obertura 1812 de Tchaikovsky.
Era la gloria del hombre y de la naturaleza
No solo eran unos pechos. Era la madre naturaleza que nos habla. Con esto quiero decir, que no es pornografía de lo que hablamos, sino de fuente del placer y del deseo. Amor. Para mi en aquel momento no era pornografía, era como ver la máxima expresión de la naturaleza creciendo, embargándolo todo a su paso y a mi con ella. No estaba trempado, as so-called. Estaba estéticamente excitado. Maravillado. Era la vida que arrasaba lo conocido y mostraba lo que quedaba por conocer. Nunca lo confundiría con pornografía. Y lo mismo da que hables del reposo como del movimiento. Aquello era la naturaleza, tanto en reposo como en movimiento. Son ambos momentos, estadios, de la naturaleza pero es igual en si misma. No pierde su esencia por su estado. Lo que si puede hacer es cantar a su propia gloria, como hacemos los humanos, en la actividad. Imagínate aquellos pechos botando, poseídos, sobre ti, en plena furia sexual. En pleno acto de creación. Eso no puede ser pornografía. Es poesía. Pura. Sin palabras. Es naturaleza cantando a la naturaleza. Es como una oda a si misma, en la que participamos como espectadores, porque incluso estando ahí, no somos mas que muñecos a su merced.
Y lo grande de aquellos pechos no era el movimiento bajo el jersey, sino su existencia. Daban a conocer su existencia, su embergadura, su poder. Y no contestaban a ninguna fuerza que no fuera la propia follie de la naturaleza.
Como quieres responder a los movimientos poéticos de la naturaleza, cascadas, incendios forestales, volcanes.. !A aquel nacimiento de Venus¡, con palabras humanas.
Cómo convertirlo en poesia, cuando ya es poetico por si mismo.
Respondía a lo sublime, aquel gran espectáculo que sucedia bajo aquel jersey gris. Lo que yo expongo es que no se puede contestar a la naturaleza en su movimiento, es su baile cósmico, con puta poesia humana. Nosotros lo intentamos. Esta bien..
Pero la naturaleza siempre podrá con nosotros, porque su poder es de donde viene el nuestro.
Pero ella es muy superior. Yo abogo por la poesía implícita en la naturaleza, por las manifestaciones de belleza y amor que nos muestra. Porque la carne ya es poetica. Y si, muchas resultan explicitas en el cuerpo de la mujer.
Si eso es pornografia...yo soy pornografo, y quisiera amarlas a todas, porque ellas son la naturaleza, al igual que yo.
Y el mayor acto poético de todos, seria lamerlos en una espiral dulzura y locura.
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3 - Pomme
Amic Àlex,
Aquells pits eren sens dubte bells. Aquells pits eren l'esclat de la natura, els electrons hiperexcitats d'un gas embriagador, la destil·lació més perfecta del goig de viure. Eren, si ho vols, poètics.
Però no eren poesia, maleït sia.
La poesia és només al teu cap, i si ho vols i hi perds el temps suficient, en qualsevol paperot que garbotegis. La poesia neix de tu, mai serà en cap portuberància aliena, per molt ben composada que estigui. La primeravera era al teu cap, sonant entre les teves sinapsis, i no sota aquella samarreta, entre els regalims de suor. El parell de pits en moviment, si ho vols, van activar el Play del teu reproductor i Vivaldi va entrar a tota màquina. Uns pits com aquells són estímul, inspiració, l'aliment dels déus, l'esmorzar dels campions, el combustible nuclear per fer esclatar l'estrella que duem dins.
La poesia és en el mateix acte cognitiu, en el mateix punt de conèixe'ls, de descobrir-los i, per sobre de tot i des d'un punt de vista pràctic, en el moment en què, del teu cap estant, els recordes. Aquestes mateixes línies en són la prova. Aquell parell de mamelles com causa i solució de tots els problemes, aquell parell de fúries de la natura la constatació que l'excel·lència existeix, i com la millor ajuda per assolir-la des dels teus versos. Aquell mamellam com la corda que ens fa viure, com l'energia universal, com el retorn a la natura, com l'aire que respiro, com la mare de totes les poesies.
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4 - Manzana
Amiguete, Albert.
Aquellos pechos eran la poesía, que jamas ningún ser humano sera capaz de igualar.
Tu hablas de poesía como algo humano. Y de pechos poéticos. Yo hablo de la poesía de la naturaleza, y su mejor verso, estaba bajo aquel jersey gris. Y ademas, debo añadir, que el poema que era portador de aquellos versos, aquella mujer, era también la dulzura natural, en uno de sus mejores estados.
Simpatía, alergia y poca alegoría. Sencillez.
Y ella estaría de acuerdo. Por eso digo, que el mayor acto poético permitido a un ser humano es adorar la belleza de la poesía natural, lamer, enloquecido, aquel regalo de la naturaleza. Fundirse con la naturaleza y su poesía. Cantar la gloria de aquellos pechos no es hacer poesía, es intentar imitar a la naturaleza. El mejor canto, sin duda, seria fundirse con ellos en aquel juego glorioso.
Lastima que nosotros, en la poesia, solo lleguemos a cantar glorias como esas, a cantar, a intentar ser poesia, a través de la poesia, no siendo poeticos. Ser poetico es llevarla a cenar, pero..
Ser poesía, es lamer aquellos pechos, con dulzura.
Me repito, ¿pero acaso el ciclo de la vida no hace igual?
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5 - Pomera
Estimat llepapits,
El que no faré, perquè crec en les paraules com a creadores de tota cosmogonia, és rebaixar-me a acceptar que aquell parell de pits eren "poesia" o, com tu intentes colar-nos, "la poesia". Per sort he nascut en un món on el llenguatge estava inventant i desenvolupat, i així he pogut crèixer en base a una sèrie de conceptes i idees que prenien forma al meu cap a mida que aprenia a verbalitzar-los. Collons, què t'haig de dir del gir lingüístic que no sàpigues ja.
Poesia és una composició humana, en general escrita, si es vol exaltant la bellesa interior, exterior o eterna d'un camp, d'una idea o d'uns pits majestuosos. I acceptant la idoneitat poètica d'aquesta descomunalitat pectoral, t'emplaço a recol·locar el conjunt arquitectònic del que parlem al camp semàntic de la bellesa, de les obres mestres, de les meravelles del món, però no de la poesia.
Pobra poesia, tants segles per intentar definir-la, tantes planes omplertes en va, perquè un filòsof, endut per la trempera, confongui causa amb conseqüència i et barreji a tu, etèria substància mística, amb la natura -màgica, això sí- que t'engendra.
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6 - Espera, es manzana.
Esta bien, bajas al nivel de lo científico, así que no puedo seguir en nivel poetico-profético, en el que intentaba enseñarte la verdadera naturaleza del cosmos. Si, solo eran pechos. Carne, glándulas y un pezon, que nunca hemos visto. Solo lo que puedes comprobar.
Y si, la poesía es simplemente acción, producción, del griego poiesis, que quiere decir creación. Hasta aquí todo correcto. Pero que poco tiene que hacer la poesía, con todo el esplendor de la lengua, en comparación con la carne, que ya es poética en si misma.
Y si, la poesía es simplemente acción, producción, del griego poiesis, que quiere decir creación. Hasta aquí todo correcto. Pero que poco tiene que hacer la poesía, con todo el esplendor de la lengua, en comparación con la carne, que ya es poética en si misma.
Poesía, quiza sea lo que sucede en tu cabeza cuando contemplas la realidad que tienes delante. Cuando entiendes el poder de aquellos pechos. Cuando quedas hechizado.
Pero también entiendo que no hay una separación entre el objeto, como ves tu, y el sujeto, a saber: los pechos y un servidor. Objeto y sujeto son invenciones humanas validas para las ciencias positivas, en el punto en el que hablamos ahora. Pero las ciencias de lo humano no pueden establecer estos cortes, estas dos sustancias, como si nada hubiera pasado. Precisamente porque se ha superado en algo el giro lingüístico, y los reductos de analíticos han quedado ya desprestigiados, como ellos hicieron con sus predecesores, precisamente por eso, sabemos que esa distinción entre los pechos y lo que yo pienso de ellos, no es tan evidente. Lo que yo pienso de ellos es solo una gota en el océano, de lo que es pensado por el ser humano en general. Y lo que tu piensas, otra gota. Y los pechos en si, y el poema que los lleva, otra. Todos somos parte del mismo océano, por lo que todos, nuestras mentes, nuestras libretas, nuestras braguetas, forman la poesía, de la que hablaba. Eso si, como aquellos pechos nada.
Con esto no pretendo caer en ningún tipo de relativismo cósmico superguai, sino recalcar algo que se me hace claro y distinto, evidente.
Aquellos pechos, eran la ostia, sobretodo porque ademas de todo lo dicho, han tenido el poder de accionar nuestro cerebro a hablar de ellos. A quererlos, porque son parte de nosotros. Si la poesía esta en mi cabeza, los pechos también, y al revés, yo estoy en aquellos pechos, pues soy uno de los que cantan su gloria y que los lamerían, si tuvieran la oportunidad. Y nos llama la ciudad, vayamos a hacer una birra.
Y lo siento mucho, la naturaleza de la verdad me impide bajarme del burro.Dijo el poeta-profeta.
Llençat per A a les 6:46 PM
