Inglewood 1952

Inglewood jam 1952 by ~hermocrates on deviantART

Una prueba a ver que tal el "embed" desde deviantart.

Mala foto, lo se

Preocúpate

d'aloses

Ai, que l'amor, amb els dos ulls tapats,
vegi el camí on manté les voluntats!
Romeo

No hi ha amors absoluts à la Shakespeare.

Tot és parcial, relatiu. I en canvi vé Shakespeare i ens crea un món d'amors absoluts, de restar i morir o partir i viure. Shakespeare hiperbolitza l'amor: o és absolut o m'aguanto la respiració fins defallir. És inconscient però passa: quan acaba l'absolut, em sento morir.

Avui en dia, la felicitat només es troba en desconèixer Shakespeare -impossible- o en superar-lo.

Une partie de campagne

Un puto paseo por el campo I & II
en papel, eso si

¡Enfermera!

¡Atención, atención!
una feladora al sector 6, por favor
Anonimo alcoholico

Harry era un tipo normal. Creía firmemente en su delicada timidez, cuando en realidad era un animal de brutales caracteristicas. Perseguía lo que quería con el empeño y testarudez de cualquier depredador sobre su presa. Cómo un perro con su hueso. Aquella noche parecia que empezaba tranquila. Desde las ventanas del hospital, se vehía la ciudad, resplandeciente, como si entre esas luces, le aguardara un destino incierto pero gratificante. Al menos, él soñaba con ello. Nada más lejos de la verdad.

Su visita al hospital, no era del todo casual, pues aunque había ido a guardar a su madre, convalesciente de una reciente operación, el destino le deparaba otros planes. Cualquiera lo hubiera notado, empezó como una noche tranquila. Empezó con un dia atípico, madrugar, hospital, reunion, comida, hospital, sexo, comida, hospital. Nada del otro mundo si contemplamos solo los sustantivos, pero en ellos se esconde el desarrollo que el destino preparaba para aquella noche. El día en general, no fue malo, excepto por el sexo. No se encontró en plenas facultades lo que de alguna manera enturbió la confianza de Harry. Nunca había sido un macho man, pero tampoco era de los que dejaba a una mujer sin tocar, al menos con los dedos, el cielo. Pero era él, quien no lo pudo tocar este dia, pues aunque la chica se esforzó y esforzó, Harry no consiguió dar vida a la fuente de la alegría. No pudo correrse y quedó paralizado por el nerviosismo acumulado en su cuerpo. Estaba tenso, maltrecho, como un gran guerrero despúes de un largo dia de batalla. Esto rompía además todos los esquemas de Harry sobre el sexo y las mujeres. En general, si el tio esta cansado o vamos, en general, no tira, es ella la que se queda sin orgasmo. Pero aquel dia no fue así. Sudaron y sudaron, pero Harry no consiguió que la reaccion en cadena consiguiera volar por los aires su mente. Seguía allí, con todo aquel material guardado en su escroto. - ¡Cojones! ¡Esto es antinatural! - se decía mientras ascendía a través de las plantas del hospital.

De todos modos, la noche solo acababa de empezar y era muchas las cosas que tenía que ver Harry antes de que... ejem, bueno no mataremos el final tan pronto, digo.. sigamos con la historia. Tan tranquilo estaba Harry escribiendo en su sillón de acompañante, típico de hospital, cuando de pronto, la alarma de enfermeras empezó a sonar. Sonaba y sonaba. Alguien debe estar pasandolo fatal - se decía. Por su cabeza empezaban a sucederse un sin fín de escenas sádicas y morbidas sobre los pacientes de aquel hospital - ¿Y si alguien se ha desenganchado del suero y esta muriendose de una sobredosis de oxigeno intravenoso? - ¿Y si alguien estuviera ahogandose, o sufriendo un infarto? - Nah, seguro que es la tipica chorrada. Lo curioso de caso, es que la enfermera, que parecía ocupada haciendo no se qué, empezo a gritar, en respuesta a tanta alarma, con un tipico y seco - ¡Ya voy, joder! ¡Ya voy! - Mientras se la ohía apresurandose, salir de una habitación y recorrer el pasillo delante de la puerta de la habitación de Harry y dirigirse, supuestamente, al lugar del accidente, y por el momento hubo paz.

No duro excesivamente esta paz, pues al cabo del rato, empezaron a oirse gemidos. Sí, gemidos de mujer. No había cosa que pusiera más a tono a nuestro amigo Harry, que los gemidos de mujer. Millones de obscenidades pasaron su mente en aquel segundo. Bah, cosas de la imaginación de un puto no-orgasmado-recientemente - se decía. Faltan unas pajillas. Pero no era el lugar. Eso sí, los gemidos seguían y Harry iba poniéndose cachondo por minutos. Y los jadeos y gemidos continuaban. A veces paraban, como para ofrecer al culpable el tiempo suficiente a comprovar la calidad de su subterfugio, cómo si controlara el no ser descubierto. Pero los gemidos se alargaban, tanto, que Harry, habiendosele puesto dura como una piedra, salió al pasillo en busca de aquellos gemidos. Recorrió el pasillo en la dirección del ruido, cuando se topa de frente con la puerta desde donde sale el sonido. Se quedó paralizado en frente de la puerta. ¿Que hago yo aqui exactamente? - se preguntó acertadamente. Leyo, perfectamente el numero de la habitación, 569, y le hizo mucha gracia. Tanta, que se vió a si mismo haciendo el imbecil, allá delante, sin moverse. En esto que otra vez suena la alarma de enfermeras. Pero los gemidos, leves ahora, continuan sin cesar. Le estaran comiendo bien el coño a esa zorra - se dice Harry para sí - que gustazo, joder. Si fuera la rubia.. - pensaba, imaginandosela de rodillas, curando a un enfermo. Yo tambien estoy malito - pensaba. Pero de pronto un vientecillo inesperado irrumpe en su fantasía de pasillo de hospital. ¿De donde vendra ese vientecillo? - se pregunta - si no hay ventanas. Las tienen todas cerradas - ¿Que sera? Y la curiosidad no pudo con él. Siguió abanzando por el pasillo hasta encontrar una puerta medio abierta, de donde venía aquel vientecillo helado. Cautelosamente, se acerco al marco de la puerta y la entreabrió para ver que había al otro lado. En aquel momento, vio a una mujer de mediana edad, que fumaba, tranquilamente mirando por la ventana. No le había descubierto, porque aunque Harry fuera un poco torpe, sobretodo cuando intentaba pasar desapercibido, la mujer estaba ensimismada en sus pensamientos, tanto, que no noto ni oyó nada.

En ese momento pensó que era mejor su fantasía con la enfermera y el suertudo paciente, que con la mujer mayor apoyada en la ventana. Pero de pronto, haciendo un amago de picardía, se entreabre la bata de hospital, dejando a la luz su preciosa y potente pierna. Una pierna que debía haber recorrido cuarenta millas de desierto, vencido batallones enteros, ganado dos o tres concursos comarcales de belleza y destrozado el corazon y los huevos de mas de un gilipollas. Y allí estaba él, contemplando aquella pierna. La mujer, con gesto de haberlo hecho a propósito, se giró sonriendo, mostrando su mejor sonrisa. Aquella sonrisa coqueta y pérfida que le había conseguido tanto sexo y a tantos hombres. En aquel momento, se oyeron de cerca, los gemidos de antes, haciendo a ambos sonreir honestamente y en un gesto de inocente complicidad, ambos se miraron deseosos de tocarse. Fué la mujer quien se acerco, tocando, suavemente el hombro de Harry. Para entonces Harry estaba ya como un caballo deseando empezar la copa Susex. Joder, de cara era mucho más guapa de lo que había imaginado a contraluz y en la ventana - pensaba Harry. Ella, que lo mira con cara de gacela, empieza a ponerse a cien, bajando la mano sobre la entrepierna de Harry y dejando sus fantasías desatarse sin freno alguno. La habitación estaba sola. No había mejor oportunidad. Las manos de Harry se fueron directas a la espalda de la mujer, y bajando, lenta pero cerimoniosamente, llegaron a su culo. El tipico culo cuarenton, duro y formado, que pone cachondos a grandes y pequeños. Cuanto más la miraba, más la tocaba, más se hacía presente la imagen de ella, más le gustaba a Harry. Sin decir palabra, la mujer empezó a desnudarlo, con un impetu acelerado que dejo a Harry bloqueado por unos segundos, pero no importaba, él tenía poco trabajo, ella solo llevaba la bata de hospital. Cuando ya desnudos, se besaron, ambos entraron en calor, descubriendo un universo que había permanecido desconocido para ellos, aunque no tenian constancia de ello. Se tumbaron en la cama con una velocidad vertiginosa y empezó el juego de geografía humano. Descubrimiento y mientras ella se hacía fuerte agarrandole la polla a Harry con un impetu que nunca había sospechado en una mujer de edad. Después de entretenerse con la polla de Harry, la mujer, se acerco suavemente a su oido, y con un leve pero energico susurro le dijo - Fóllame como si fuera la última vez, quizá lo sea - A lo que Harry no pudo responder. Ella, que ya lo sabía, cogio su falo y saltando ágilmente sobre él, empezo a subir y bajar, con suavidad. Cada vez más ferozmente y a cada bajada, de su boca salían gemidos cada vez más fuertes, según iba subiendo el climax. Hasta ese momento, no se habían percatado de los gemidos de la otra habitación, los de la enfermera cachonda. Por un momento se igualaron los gemidos y daba la impresión de ser una orgía saludable. Además, en un hospital. La mujer iba follándose a Harry enérgicamente, mientras éste, extasiado iba dejándose ir, cada vez más. Pensaba que después de aquella tarde, lo conseguiría. - Ahora lo haré, me correré. ¿Que me importa a mi esta tía? Es solo sexo. Y del bueno. Nadie podría resistirse.

Pero aquello duraba y duraba, la mujer, que había empezado a jugar, como si de una leona feroz se tratara, ahora hace movimientos bruscos, cansada ya de tanto orgasmo. Había llegado incluso a gritar, pero no había manera de soliviantar a Harry. Él seguía trempado, pero no podía correrse. La mujer, lejos de rendirse, seguía gimiendo y follando, en el momento en que Harry por fín, empezaba a ver el filo de la aguja, esa sensación de cristal roto, justo antes de llegar a la plenitud del orgasmo, hasta que de pronto y después de un grito de victoria, de un movimiento seco, la mujer cayó rendida sobre Harry. Este pensaba que había sido la excitación del momento, el triunfo, que deja exaustos a sus colaboradores. Había sido maravilloso. Pero en ese momento, vió que la mujer no se movía. Yacía encima suyo, todavía con su polla en el interior de su vagina, que no se había destrempado ni por un segundo y que seguía erecta. Por alguna extraña razón, Harry no podía quitársela de encima. La excitación y el esfuerzo para conseguir correrse, que había durado casi horas, lo habían dejado paralizado. Casi no podía moverse, no digamos quitarse de encima a la cuarentona sexy, pegada a el a través de sus miembros. En ese momento pensaba que con la excitación, había dejado de oir los gemidos de la enfermera. Y de pronto, no sin extrañez, comprendió, que la cuarentona estaba muerta. Yacía sobre si, a plomo, muerta. Entonces Harry se puso nervioso, la mujer muerta, el polvo salvaje que acababa de hacer realidad su sueño de aquel día y su agotamiento, ejercían un poderoso enemigo en su contra. Al pensar todo esto, nervioso, a Harry le da por tocar la alarma de enfermeras. No pueden descubrirme así, pero no tengo fuerzas para liberarme del cadaver y salir impune de esta - pensaba. No quiero más sexo. Si lo tienes y bien, malo, te enganchas, si no lo tienes, malo, lo hechas de menos - se decía a si mismo. Por entonces, oyó una voz, a lo lejos que decia, ¡Joder! ¡Ya voy! ¡Ya voy!

Moby Dick

¿Whats that, an artist?
Ne, I was just pretending to be an artist!
Oh, an Impressionist...
Duckman

La increíble pero cierta
revuelta
de los
atunes samurais
al noreste del prat del llobregat
o
Sin título
I-VI
o
Moby Dick
que se yo


13,5 x 21 cm por hoja

Esmalte, oleo, tinta y tanakate sobre papier, paper, peiper

Pintado por niños que fuman porros.

El feminisme i jo

Mu mal el aikido.
Ni puta idea macho.
Torrente

Cuando vere ese post tan deseado de la chica que me desea loca y secretamente cuando me ve por los pasillos de la facultad?
Quan t'operis el jeto, macaco.


Adoro patatabrava.





- Chiquitín, date un garbeo. Venga, que esta pasando lista papá Pitufo!

- Hombre Milagritos, reina. Mira, mira lo que te he traído.
- Joder, ha llegado el circo a la ciudad o es que se han dejado abierta la jaula de los monos?
- Joder, oye no me lo asustes, que tiene un problemilla!
- Si fuera solo uno...
- Joe que cabrona, me lo vas a desmotivar. Milagritos, te traigo un niño, devuelveme un hombre.
- Venga, vamos pa arriba, Amedio!

MARCO

combina amb les cortines...
Sílvie Rothkovic

Joder, con lo que cuesta ir a ARCO para luego ver esta mierda.

No se me ocurre nada más, MIERDA, he dicho.

A mi estas cosas me ponen de mala leche. Nah. Ni el arte es subjetivo ni frotarse es follar. Por el amor de dios. Ese cuadro es una puta mierda. Aunque lo hubiera pintado el propio Pollock, el cuadro es basura. ¿Y si fuera un cuadro de verdad? ¿Que diríamos? Tampoco he visto el cuadro.

Luego me cago en el trabajo de otros y me siento mal, o no, vale, pero es que muchos cuadros son una porquería. Verdadera porquería. Y algunos los compran, así que otros siguen haciendo porquería. Creo que habría que pedirles carnet o algún título a los que compran arte, para que no compren mierda y así el arte no se llene de mierda. Así a los gilipollas les estaría prohibido comprar mierda, y la mierda artística no crecería como crece. El problema es del publico, los artistas malos serian barridos si el publico tuviera una mínima idea sobre el tema.

Tampoco es la primera vez que se hace, y la verdad, hay cosas peores. En japón, sin ir más lejos, son monos los que pintan en vez de niños. Y si, se venden.

La culpa es del público. Los críticos, son público.
15000 euros ese. Soy barato.


Que alguien diga algo.

Alcoholisme procrastinator

¿Que es dios?
¿Sabes cuando pides un deseo?
Dios es el que te ignora.
La isla

Va, vi!

Vi, va!

viva, viva!



I per acabar la xorrada monumental, una cita, diguem..., tradicional.

Vivat Baccus, Baccus liebe!
Die Enfürhung aus dem Serail
W. A. Mozart

Beaujolais

Jo estic segur que algun dia follarem gràcies a això
El de la 13

Davant un jove escriptor, no pots valorar que escrigui bé, pots valorar que escrigui.

El veritable tresor del jove escriptor serà, més enllà de la qualitat dels seus adjectius, la quantitat. La quantitat de paraules que conegui, amb les que jugui, la quantitat de les seves lectures, algunes interessants, les altres només distretes, la quantitat de línies que escriu cada dia, la quantitat de moments, en definitiva, que sent l'impuls d'escriure i s'hi aboca, enfervorit.

Els joves no fotem bé res. No tenim cap talent especial. Com a molt alguna marrana avantatjada se'n surt amb nota a l'hora de fer sexe oral. El talent és com els bons vins, un misteri que descobreix el temps. Els joves som tan ineptes que considerem el Beaujolais Nouveau un bon vi, i amb els ulls encesos, el fem la icona d'un parricidi vinícola, o d'un parricidi total. Tot això cantant a veu trencada i a les tantes, versions porques del Trencanous txaikovskià, és clar.

Els joves han d'escriure, però per sobre de tot han de llegir. Han d'opinar, però per sobre de tot han d'escoltar. Han de sermonitzar, però per sobre de tot han de viure.

Que sí, que no seré jo qui es foti amb un gifted child que va de liberal i s'ernia intentant imitar a Baudelaire. Posturetes. Estúpides, la gran majoria d'elles. Fer-te l'erniat per acabar erniat.



La joventut com el beaujolais: malgastant-se abans que arribi a ser un bon vi.

Lady sings the blues

East of the sun and west of the moon. Near...

San Ballantines

Sé que em queden 60 anys perquè la frase tingui encant, però...

Ofendre't m'ajuda a viure.

If there's room for me
there's room for you

Els Windsor for the Derby s'equivoquen. "Ni puta idea macho", vamos.

ex-alcohòlic

Ecs.

Només hi ha una cosa pitjor que gastar-se una fortuna en alcohol:
gastar-se una fortuna en sense alcohol.

Sí senyors. Des d'avui sóc un sense alcohòlic. I els cambrers? Preocupats, es clar.

La vieja Rusia

¡apártate de mi camino, pesadilla darwiniana!

Indiana Jones

En aquel momento, estaba mirando a una jovencita que se sentaba delante mio. Era delgada y coqueta como la que más. Labios carnosos, melena suelta. La verdad, nunca había estado en Rusia, pero el paisaje, en y desde el tren, era cojonudo. Todo nevado y dónde acababa el cielo parecía que empezaba la tierra, aunque era una mera ilusión. Entre el paisaje y la muchacha iba ensimismado. De pronto, el tren dio un frenazo y lo que para todos fue un mal trago, para mi fue el cielo. Si, lo habéis adivinado. Mi cara fue de cabeza a aquellos pechos carnosos y sobre aquellos muslos soviéticos. No pude contenerme y me levante, una vez hubo parado el tren, con una sonrisa maliciosa en la cara, y ella la noto. Ella también estaba sonrosada, pero más aturdida todavía. Nadie sabía que había pasado. El tren se detuvo, súbitamente, en medio de ninguna parte. ¿Dónde estamos? - se oía a lo largo del tren. En algún sitio entre Petrogrado y Moscú, afirmaban algunos, y por lo pronto, todo el mundo los creyó y el asunto quedó concluido. Pero yo estaba intranquilo, había sido un día duro blablalbla, cuando de repente alguien me toca por detrás. Dicen que están buscando alguien que pilote el tren, ¡pásalo!. Algún gracioso grita ¡Azafata, por favor! - La verdad es que yo entendía un poco de ruso, solo un poco. Lo justo para mandar a la mierda a alguien, que ya es cuando dominas un idioma con soltura. Pero parece que el tren no avanza.

Llevamos casi una hora, pero nadie dice nada. La gente se ha apotronado en sus asientos y se dedican a hablar entre ellos o mirar por el paisaje, nevado. Muchos haciendo sudokus, otros con música. Uno hasta ha sacado una guitarra y hacen corro unos cuantos a su alrededor. Que jodidos. Yo estoy intranquilo, la verdad. ¿Que coño pasará? Hablo con una vieja que esta a mi lado. Es la típica de cuento, pelo blanco, arrugas insondables, cara amable, lectora y todavía vivaz, a pesar de su longevidad. Perece muy vieja, eso si. Hablo con ella y me explica que es normal en Rusia de vez en cuando, un parón por alguna avería. Las vías son viejas - dice sonriendo. Y yo que iba a casa de mi amigo Antoni a ver que tal le iba por Rusia y va y me encuentro en mi aventurilla particular. Me animo. Ahora estoy casi excitado por lo sucedido. La chica de delante ha empezado a conversar con otro tipo más guaperas, creo que no era para tanto. Pregunto en voz alta, con tono de extranjero. ¿Pero esto no es Rusia?, ¿no debería ir algún técnico capaz de pilotar este trasto? ¿No hay nadie que nos diga nada? Ni donde estamos, ni que haremos, ¿nada?
Estamos en Rusia, señor, aquí todo va despacio - me dice una cuarentona detrás mio. Parece que seguía la conversación que mantenía con la abuela. Miro a la abuela, que me sonríe. Que jodida la abuela. Me ha caído simpática, mira. Recuerdo al tipo que me tocó y me dijo que necesitaban un piloto para esto. No lo he vuelto a ver. ¿Dónde habrá ido?

Yo me impaciento más y más. No puedo aguantar aquí y con la excitación de mi aventurilla, me dispongo a avanzar por el tren hasta llegar a la cabeza, a ver que coño pasa. Voy pasando y los vagones se suceden tranquilamente. La gente se dedica básicamente a lo mismo, excepto que en algunos, juegan a cartas. Pa pasar el rato. Que tíos. Pero yo sigo avanzando, hasta que al final, llego a la cabina del conductor. Esta cerrada. La gente de al lado, no están alborotados en la puerta, como yo podría esperar. Todos tranquilos. Llamo a la puerta. Vuelvo a llamar. Nadie contesta. Uno de los pasajeros me dice que estará durmiendo, que no me preocupe. Sera cabrón. Cómo no me voy a preocupar, mamón. Estoy un poco alterado, rimo incluso las chorradas. Llamo y llamo, pero nadie contesta. Le doy un empujón. Un tipo me ve y se une a mi empeño, ayudándome a abrir la dichosa puerta. Pero nada, dos no somos suficientes. Y como veían, que no se caían, fueron a llamar a otro elefaante. Así que otro ruso puso su empeño. ¿Joder, estará muerto? ¿Habrá palmado el conductor? - iba preguntándose la gente, pero nadie acertaba a decir que era. ¿Que le habrá pasado? Empujamos y empujamos, pero no se abría. Un tipo, que parecía que sabía lo que hacía, incluso se atrevió a bajar del tren y comprobar desde fuera de la cabina, el estado del conductor. ¡No lo veo! - decía. Y nosotros a lo nuestro. Al final de mil doscientos treinta y cuatro empujones, no les miento, la dichosa puerta venció y con ello la para nosotros fue la victoria. Pero duró poco. Pudo más la curiosidad del hombre. Y en acto reflejo, casi instantáneo, nos adentramos en la cabina, a trompicones, no dejándonos entrar el uno al otro, entre los que habíamos derribado la puerta. Al final puedo pasar y alcanzo a ver, sorprendido, que és la muerte, en persona, quien conducía el tren. Joder la muerte en persona, y yo sin esmoquin. Vaya, era una sombra a contraluz, de una figura y una plancha. ¿Una plancha? Inconfundible. La muerte en persona. No es ese tipo de muerte-en-persona que vosotros podríais llegar a pensar. Es aquella misma señora mayor, vieja y arrugada, que se sentaba a mi lado en el tren.. cuando... si.. antes de que... ..aquellos pechos..si

The end

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it wants to be found

¿que coño es esto?

1, 2, 3 i...


fffffffff ffff fff fff fff f f ffff f


blalblal blala blabla bla blabla bla


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---...---...---...---...---...---...---...---...---


.


aaaaaaaaaaaaaaaaaa

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Pasando por Valparaiso

¿Qué hubiera dicho cristo?

Cuando los nazis vinieron a buscar a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,

Cuando vinieron a buscar a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,

Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.
Martin Niemöller
(punk alemán y cura)

¡Esto es lo malo, esta es la mierda!
Torrente
el brazo tonto de la ley

- Oye, ¿le puedes dar caña a la maquinita, pa comprar tabaco? - le dice Bernard, el típico jovencito barbudo y de chaqueta verde, al barman, que tiene cara de llamarse Manuel.

Odiaba cómo aquellos tiempos habían arrasado una de las libertades y comodidades, primordiales, de recibir el título de ciudadano - pensaba- La verdadera libertad. Y era el tabaco, amigos. El primer perseguido en el marco de nuestras libertades. Cito a Niemöller, texto típico, ya lo veis. Ahora, mandos a distancia para las máquinas, alejando de ellas a los niños. Salas donde NO se puede fumar, bajo pena de muerte, casi. Muchos no fumadores, tirando cohetes y armando jarana, celebrándolo, por todas las plazas y calles de ciudades y pueblos de españa. En fin, un asco.

- Vale, ya esta. - dice Manuel, el barman, con aire tranquilo y sereno, esta mañana.

- Gracias - dice Bernard; disperso pero atento.

Y mientras lo dice, Bernard se gira hacia la máquina de tabaco que espera ser violada, por sus encrespadas monedas, en busca de una colérica calada. ¡Quiero tabaco, joder!

- Oye, marinero,... - le dice un tipo extraño, viejo, barbudo y desaliñado, a Bernard, desde el fondo de la barra.

[...]

-¡Toma esto hijoputa! ¡Cabron! ¡Y esto, por no haber entendido a Jesucristo, malnacido! ¡cabronhijodelagpblalbla! - se oía gritar a alguien desde la calle, a la vista de aquel bar normal y corriente, dentro de lo que cabe.

Y con todo esto, ya podéis haceros una idea de qué va la historia, no hace falta que cuente más. Un inicio para una historia.

Haztela tu mismo, al estilo sudamérica.

le Quartier Latine n'a pas du coeur

Hem de morir.

Diuen que morir ofegat és la mort més horrorosa. El que no especifiquen és quin tipus d'ofec és el més letal.

La sensació de pèrdua. Sense cap mena de dubte.

Eldridge Street

Todos tienen derecho a usarla. Todos.
La lluvia no mojó sólo una calle
ni el sol nunca salió para uno solo.
Fonollosa

La ignorància socialitza. I la cervesa. I les samarretes Custo. I els Strokes. I el futbol. I Paul Auster. I els somriures. I fer que escoltes. I Lars von Trier.

La ignorància socialitza.

Transfiguració

L'amor és callar-te les baixeses de qui et folla.

Daos

Perquè no sembli que no treballo, els tres treballets de pensament xinès que vaig prometre fa unes setmanes.

• Conceptes confucians
• Conceptes daoistes
• El budisme des dels beatniks

Prou fuetejar-vos. Llegir PDFs també pot ser massoquisme.

Pedra paper tisores

Is there anybody here
who really understands,
what's goes on
in the heart of a man?
CAN - Flow Motion

Tengo la mente enturbiada. Quisiera estar en un bar de Barcelona, con vistas a los ríos de personas, viendo gente pasar y pedir un carajillo de coñac y parecer algo. Energía pal cuerpo.

Sus nombres, eran definitivamente importantes. Y los elefantes paseaban tranquilamente mientras Ahid, se burlaba de ellos jocosamente delante de su hermano menor, Gosha, para infundirle miedo a la autoridad que un hermano mayor requiere, según pensaba él, a sus once, casi doce, años de edad. Gosha, sin embargo, aún su corta edad, miraba a su hermano Ahid, extrañado, sin saber qué hacer exactamente.

O pasear por el muelle. Pero nada. Sigo mirando a través del eterno gris que se ve por la ventana, que lo cubre todo, pero no veo nada.

Y los muelles, que yacían en una paz tranquila y serena, sobre las livianas pelusas de niebla que invadían la bahía casi rozando el agua, de pronto despertaron a un nuevo día y se llenaron de ruido y la actividad se fue haciendo más enérgica según hacía su aparición el contingente de humanos que iban allí a trabajar y ganarse el pan.

Absolutamente nada. No veo más que olas grises. Es el mar en el cielo. No creáis que acabo de naufragar, en este, mi océano, sino que llevo en realidad días, meses, desde antes de que pueda recordar, varado en esta playa de la desolación. Sin hacer nada.

Pero él no reconoció su error y fraguando un terrible rencor en su interior, se alejó reincorporándose, de su hasta entonces compañero, no habiéndole matado, pero habiendo derrotado esa ambición que le había movido a quitarle el sitio en la cola de racionamiento y que había acabado con su amistad para siempre.

Únicamente, contemplar el gris mar de nubes. ¿Es que no se acaba nunca este gris? Solo cambia, de olas y nubes a un extenso e infinito gris que lo cubre todo. Lo cubre todo. Todo bajo el cielo, pensaba, recordando aquella película china. Y no, no se acababa. Nunca. Sólo le quedaba la música, verdadera amiga del hombre -pensaba-, sino ..

In diesen heil'gen Hallen - Sarastro

Necesito cambiar al azul, al mar de verdad y dejar, por fin, esta simulación, este juego. Puede que algunas/os me entendáis, lo siento por vosotros/as.

Pleasure slut 2

La contraportada final.


Del Busco L que em gemini direm, en primer lloc, que no és un poemari seriós, no us deixéssiu enganyar. No hi ha rima, no hi ha mètrica, no hi ha oreig a la testa. És més aviat el retrat irònic d'un passat trist i d'un futur negre des d’un present decadent, purpurínic, vacu. És un dietari fet a base de forats, com el bon formatge gruyère. En aquest buit absolut, les Eles de l’autor són la teranyina d’una personalitat que intenta atrapar totes les mosques que la vida ofereix, amb un resultat directe i punyent, de vegades satíric, sempre visceral.

Crit d’auxili o burla impertinent, l’autor renega amb un cert encant de tot el que l’envolta, buscant fer-se un lloc a cops de colze i poder presenciar la propera funció, sigui la que sigui. Els referents els troba ben allunyats dels clàssics embalsamats, en el cinema comercial, la generació beat, l’amor suprem de Coltrane o la postpoesia que genera Internet. Els Houellebecqs de temporada o als grans musicals dels anys cinquanta també és deixen veure en aquesta èxode d’un Show que, com el d’en Truman, semblava que no havia d’acabar mai.

Els crítics en diran “primer poemari d’una jove promesa, a la recerca d'un llenguatge propi per traduir el món i blablabla” i tot seguit passaran al proper llibre, sempre amb la mirada asèptica, el pap ple i les il·lusions enterrades.

Posats a rendir-nos, que no sigui a l'autoajuda.

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I jo em pensava que hi havia gent que s'encarregava de fer aquestes mamarratxades...

Pleasure slut

De Busco L que em gemini, he de dir, en primer lloc, que no es un poemari seriós. Es més aviat el retrat irònic d'un passat i d'un futur, en l'emoció plasmada del present. Es la teranyina de la personalitat que intenta atrapar totes les mosques que la vida ofereix, com fan tots els poetes, de fet, però de manera distreta i funcional, satírica de vegades i d'altres passional. Es una broma de mal gust, es un crit a la consciencia.

Es un crit de denuncia, del present, vist des de la personalitat que intenta copsar-ho tot. En la manca directa de referents en la post-modernitat contemporaneïtat la L que ens gemini, haurà de ser el punt de vista de la primera persona, de l'autoreferent a l'hora de traduir i descomposar el món que ens envolta, per entendre'l i composar-lo de nou per explicar-lo. I només la poesia pot fer-ho. Pot parlar de l'home des de l'home. La L que ens gemini haurà de ser, doncs, un tret comú entre les nostres vides i el món que ens envolta. De que parla la poesia sinó? De vivencies, de records, reals o imaginaris, que queden atrapats per la teranyina i que ens son mostrats, de vegades a grans pinzellades, d'altres, amb metòdica constància, però sempre amb el punt de vista de la ironia i de l'humor.

Com a primer poemari amés, també és la recerca d'un llenguatge per traduir el mon, es un experiment per intentar copsar que hi ha de l'autor al món i que te el món de l'autor. És un crit d'auxili per entendre'l, per comprendre'l per adaptar's-hi des d'un punt de vista no gens comú, el dels referents il·lustres del passat, de vegades, d'altres des del futur però sempre en un llenguatge del present i per lectors del present. En general, Busco L que em gemini és més aviat un dietari poètic, un recull de vivències traduïdes, decorades, inventades, que busquen, que no es conformen amb el món del present, sinó que han de sortir a buscar el passat i imaginar el futur, sense caure en l'absurd quotidià, sense caure en la banalitat, si no més aviag, en fotent-se'n, descaradament.


Vivències quotidianes, d'altres mes

the hover is ajar

Arribar a una banalitat profunda pot ésser,
al meu entendre, un autèntic propòsit literari.
Pla

El meu deixar de beure va per bon camí.
Avui, somiant, m'he vist escopint una clara.


Entre felicitat i completesa,
em quedo amb la que no tinc.

Stare Decisis

Mama told me -not to come-
Tom Jones

A 2007, Els Vençuts som els milers de catalans que agafem rodalies RENFE de tornada a casa, cada la vesprada. A 2007 la desolació no és Auschwitz, és anar de camp de concentració a camp de concentració durant tota la teva existència.

Posats a ser iguals, viu tu per mi.

Si eliminéssim perversions, adiccions i vicis,
la nostra vida perdia
qualsevol
mena
de
sentit.

Posats a ser iguals, ja visc jo per tu.

Cementiri d'elefants

Aquesta mirada no és la meva.

Joventuts esplèndides, florescents, il·limitades.
Caòtiques, ambicioses, totalitàries.

Ho vull tot.
L'absolutisme és l'únic isme que profeso.



Madureses lluny de l'arbre, salvats d'esdevenir compostatge per una mà caritativa.
Acabar essent pastís de poma que acompanya un cafè de dimarts nit recordant, enyoradissos, quan érem guerrers.



Volar.
L'òstia serà descomunal, però no penso estalviar-me-la.

Bangerang

Benaurades les nacions que tenen míssils i hormones,
arxius ben catalogats, teòlegs i una gastronomia
no gens feixuga.
Valentí Puig

En prosa em veig com un imbècil.

En vers em veig com un marica imbècil.

Sense escriure em sento menys imbècil, sabent-me imbècil del tot.

Héroes de pacotilla

Por entonces, ya había descubierto
que todo, lo bueno y lo malo,
deja un vacío cuando se interrumpe.
E. Hemingway

Iba a ser un viaje tranquilo en el tren de siempre. Linea nosecuantos, Vilanova i la Geltrú-Sant Celoni. Sortida immediata. Ultimo vagón de la fila. Acabo el cigarrillo, con aire estresado por fumar un poco más y veo a una cuarentona con medias de colores esperando justo en la puerta, ya dentro del tren. Me mira, pero no se que piensa de mi. Yo veo claro que es una señal, pero la ignoro y me dirijo hacia la planta superior. Pienso, se verá mejor el paisaje. En mi país hay dos tipos básicos de trenes de rodalies, que dan la vuelta, hacia Barcelona. Mismo modelo, misma pintura roja y blanca, con una misma C como logo, pero con dos tipos de vagones. Dos o una planta, el resto es todo igual, excepto que en algunos de dos plantas, los sillones son acolchados, aunque no demasiado. Por suerte, este es mi caso. En cuanto llego a la planta superior me dirijo a un asiento. Me doy cuenta que de la serie de tres asientos consecutivos, que va en la dirección del tren, hay un hombre sentado en el lado del pasillo, de unos cuarenta años, gordo, ropa oscura y pelo sucio. Bueno, el mio tampoco es el de un príncipe que digamos, pero.. en ese momento pienso, que raro, no esta en sentado en el asiento que da a la ventana. Todo los asientos de ventana, están comúnmente ocupados, siempre. Pero no en este caso y me dirijo a sentarme en el otro extremo, el prima sede con vistas al paisaje sub-urbano que el tren ofrece. Vamos iba a sentarme en la ventana.

De pronto, veo que hay una potada (vomitado) matinal en ese rincón del asiento, en el suelo, momificada pero regalimante - ya me entendéis. Y no se cómo, ya que sin pensarlo me muevo rápido y elijo otro sitio avanzando por el interior del piso. Mientras, vuelo por el tren, pienso; no era tan tonto el tipo del pelo sucio y aires de preocupado. Me hago con un sitio, elis elis, aunque me toca pasillo. Al lado, una de estas tías góticas rellenita pero alta de cromo que mira por la puta ventana escuchando música. Todo negro, medias a flores, negras, botas la-ostia-de-grandes y el típico pelo rojo encendido, tinte rojo zorro ingles del catalogo tal. Se merecía una descripción por el esfuerzo que le llevaba ir así. Pienso: bueno, otra cualquiera. Normalmente, iría mejor un tren abarrotado para mi historia, pero tampoco hay poca gente. Además mi historia, tampoco es muy normal. Delante mio, justo, una chica con pelo de buena y gafitas. Cara carnosa y pensamientos tristes, durmiendo. En el bucle de sillas de delante, dándome la espalda, un hombre gordo con el pelo rapado, en el que despuntaban pelos blancos; parece dormir. Delante suyo, cuarentona durmiendo. A su lado, también dándome la espalda, una mujer de unos 35 o 40 años, morena, y cuando se levanta y se vá, durante el transcurso de mi recorrido, veo que es poco coqueta, aunque ella cree que si. También tiene aire de preocupada. A mi derecha, el viejo que hace sudokus y la abuela que temblando se ufana, mirando por la ventana. Y ole. El vagón, bastante lleno, pero con huecos. Gente sentada ocupándose de sus asuntos. Un tren típico, vamos.

En esto que voy leyendo a mi amigo, que ya es amigo mio, Hemingway en su A moveable feast o París era una fiesta. Libro póstumo. Ughh. No esta mal, me esta gustando este libro, aunque claro, es un libro de, sobre y para escritores, buenos o malos, medio autobiográfico, medio inventado. En París, que más queréis. Yo iba entretenido con mi lectura, cambiando de pierna y de postura, según avanzaba el viaje, mientras veo que me sube un sonido por la espalda, como si fuera un insecto. Titoticotico hacia arriba. Me paro a pensar y veo que viene también por delante. Lo noto trepar por mi cuerpo incordiando cada vez más. Es una tonadilla indescriptible. No tengo palabras. Como apagada, monótona, ronroneante, pero abyecta, no sé, que nadie tendría en un móvil. No la entendí. Empecé a ponerme nervioso. Puta tonadilla. Joder. Y nada, dale que te pego, seguía sonando una y otra vez. No se detenía nunca. Me dije, bueno no pasa nada, joder, es una puta alarma. Pero la melodía sigue y sigue sin cesar. ninonino..nini un sonido espasmódico, como el de un héroe punk antes de la muerte. Miro a la gente de delante, ya no puedo leer más. Y la gente parece no darse cuenta de la tonadilla. Pero sigue sonando. Suena y suena. Joder. Alguien se lo debe estar pasando bien, me viene a la cabeza. Que chorrada. De pronto veo que la gente empieza a mirarse pensando en si alguien no se dará cuenta de que le llaman. Miro a la chica de delante mio, la que duerme. Pienso igual.. habría que despertarla. A todos se os pasaría por la cabeza. La melodía eso si, sonando. Sin descanso. Pienso: ¿será la nueva música del tren? ¿Minimalismo moderno? Luego pienso en múm un grupo islandés, creo, minimalista, si queréis, y me vienen ganas de darme con un palo en la cabeza. Por blasfemia. Pero paso. La melodía sigue su curso por mi cabeza. Antes trepaba por la espalda ahora esta ya cerca del núcleo. ¡Dios santo, va a explotar! - pienso - que dicen en las películas. La gente esta ahora ya mosqueada. ¿Será una videoconsola? Ni siquiera un juego tendría una música tan monótona y cutre. Sin sentido. Joder que te maten ya, si es una consola, quien quiera que seas. Pero sigue sonando. Cuando se acaba su singular melodía, pasan 3 segundos y vuelve a empezar. Si es alguien llamando se estará cagando en dios y su madre, como yo mismo. Que cuelgue joder. ¿No ves que no contesta? Cuelga ya hombre. La mujer de la que antes hable, no tan coqueta, que estaba en el bucle siguiente, dándome la espalda, se levanta y se va, y la musiquita va y se para.

¡Joder, se ha parado la melodía infernal! Alelluia ¿Qué, joder, para cuando la siguiente masacre? Pero de momento, silencio. Silencio. ¿Se habrá parado?


Y en ese momento, después de haber arrancado el tren, hacía unos segundos, ahí estaba otra vez. ¿No te habías ido? Pero ahí, estaba, otra, vez. Me caguen la mar. Ya no trepa, ahora es un vendaval que me aplasta la cara, como si tuviera cierta ira en su existencia. En plan, ahora te jodes. Bofetada. Y suena y suena, se para, y sigue sonando. Que pesada. Pongo cara de mala leche, intentando poner cara de - 'eh, tenemos que parar eso cuanto antes, joder'. Pienso, molaría que alguien se levantara indignado y se manifestara en contra, a lo loco, por la puta musiquita. Pero nadie te va a sacar las manos del fuego. Mierda. Joder me están dando ganas de matar al dueño o a la dueña.

Joder, que lo apague ya.

- ¡Que se calleeee! ¡Que se callee yaaa! ¡Joder! -






















Y se apagó, tu. Y no hubo más.

EN FIN

-qué tontería de historia-

Eh, el ultimo era el post 200

Este es el post 201... no queda para llegar a five-thousand...

En otro orden de cosas:

Nadie como otro pintor para hacerte pajas.

Orgánico fue el adjetivo hoy para mis cuadros, por parte de Magda, una veterana ya en lidiar con jovenzuelos y critiquillos diversos.

Me alegro, la verdad, aunque suene a adjetivo de catálogo.

Orgánico.

London calling once again

No, he said I was the Eddie Murphy of the
art world. He said the Eddie Murphy.
JM Basquiat

...she (a little girl) knows more of painting than Eddie Murphy.
Albert Milo

Tate Museum from Google Maps.

What a creepy doughed london view from google-map's window..

Camiseta 100% algodón

"Que tio! Eres tan bueno que podrias luchar con la SwordMaster!"

erotismo interespecies

Perdut en cada cosa que no ho és,
l'encès consol magenta fa i desfà.
Marc Rothkovic

L'orgasme masculí estàndard,
-de solitari i manual, DIY vaja-
se'm presenta, a la fi,
com una aturada espaitemporal.

Com conill indefens, defenestrat,
buit i alliberat, l'orgasme em paralitza,
i durant tres segons dos esbufecs cinc sacsejades
sóc més enllà, allí vora el nirvana.

Durant aquell instant precís,
manguera i doll, gemec i lleterada,
evadeixo la consciència, surto de la raó,
perdo l'oremus, sóc de pedra o de cartró.

Manneken Pis passat de calories,
la il·luminació no és tal, perquè m'apago i
se me'n va el cap, pujada de tensió
i reinici, netejo el toll i apago el vici.

Perdre el món de vista
i al recobrar la vista,
el teu món.
El teu fotut món.

Si avui tocar el cel ja és conducta de risc,
amb la Viagra serà una cursa d'obstacles.

Nota mental: Versió postmoderna i personal del My Favourite Things.

John Wayne es Barnet Newman

Barnet Newman

¿Quién es John Wayne, eres tu o soy yo? - 'Pirvate Jocker'

Yo no soy pop, ¿lo eres tu?

y que rico el pulpo a la gallega

B de burro (i de baccio)

24 anys i encara no he après a viure.
No crec que en sàpiga mai.



Quina merda.

La importancia del dedo gordo del pie

...y citar también es de friquis

- La mar salada.

- Desentablablabla..

- Si, creo que son buenos, pero no geniales.

tu-cun dissssh (redoble de programa cómico)

- ¿si? ¿No me digas..? - Joder. Gracias, de verdad...

- No joder, no te lo tomes a mal, no es para tanto.. tanblanblanbla

- ¿Sabes? creo que mis cuadros lo que les falta, si acaso es picardía, cara dura.. ¡descaro! ¿como partirte la cara, aquí mismo?

- Y, ¿te quedas tan pancho/a? - Venga ya.

- Lo que les falta es eso.. descaro, ¿mandarlo todo al carajo? - que poca imaginación pues...

- Eres un estúpido. Un pintor mediocre y un completo matao.

- Yo también lo creo. Pero ¿como descararse sin publico, ante uno mismo?

- Joder, ni que fuera para tanto, es pintar cuatro pinceladas ahí.. sin mucho sentido. Los grandes eran empresas, tíos que supieron/pudieron vender. Para vender, el secreto es comprar, por lo que hace falta dinero desde el principio.

- mmm.. no esta mal.. pero a ver, ¿quien coño eres tu?

- Tu otro yo, gi-li-pollas. ¿Quien creías que era? ¿peggy guggenheim? ¿pinochet?

redobles tenebrosos y decisivos

- Me ca'guen la mar salada, ¡si soy el mejor y mas joven pintor del universo plutarquiano!

- Ehem... deja de decir gilipolleces, ¿a ti que es lo que te pasa? y haz otra cosa, dedícate al parchís por correspondencia.. deja de pintar búscate un burdel.. o algo - pregúntales a ellos, los que leen esto, a ver si han entendido algo..

- Que pesadilla..

Seràs poppie

Jo també vull caramels.

O zittre nicht

El mundo está escaso de genios,
Einstein murió, Mozart también
y a mí, me duele la cabeza
Anónimo

KV414 No 12 in A (385p) 1. Allegro
W. A. Mozart

Zu Hilfe! Zu Hilfe! Sonst bin ich verloren!

Mozart. Si, ese que todos conocen. El típico nombre que la humanidad nunca olvidará, por lo que nos ha dado ya y por lo que nos dará. Por lo que ya nos dio. 626 obras catalogadas. No todas son el remate, claro, pero la mayoría hacen un corpus musical de lo mas excelso, diría yo. Pero nada de el Mozart de Milos Forman, ni niño-bobo ni subnormal, un tipo reservado y tímido, cultivado y borrachuzo que se pasaba de rosca hasta hacerse grotesco, pero no gilipollas, seguía siendo un puto genio. Pero bueno que os voy a contar de Mozart que no sepáis ya entre año Mozart, bombones mozart, licor mozart, mozart por aqui, mozart por alla, eso.. combina amb les cortines.

Y yo que soy un cutre, que adoro Die Zauberföte. Se me pone dura en varios momentos de esta opera. Joder, arias como: Der Vogelfänger bin ich ja. Der holle rache Kocht in meinem herzen. O zittre nicht mein lieber sohn. Ein Mädchen oder Weibchen wünscht Papageno sich!. Das klinget so herrlich. Alles fühlt der Liebe Freuden. Es la opera con mejores arias, con el grupo más selecto de piezas musicales, para cualquier cosa: persecuciones, expiación, dolor, amor, poder, flirteo.. Si, también es la típica, bla bla bla. De las mejores cosas que he escuchado yo, que queréis que os diga. Si hiciera algo en el mundo de tal talante, para usar la jerga al uso, ya no me quedaría más que hacer en este mundo. De hecho el pobre Wolfgang tampoco pudo hacer mucho más, pero digamos que es por otros asuntos.

Y os preguntareis, ¿por que cita un concierto para piano, si luego va a hablar de Die Zauberflöte?

Porque es la epopeya del siegspiel, porque es la opera del burgués, no del aristos, porque es Schikaneder & Mozart, porque es pagana, porque es masona, porque no es masona, por la Königin der Nacht, por Papageno y Papagena, por Sarastro, por Monostatos (ihr Sklaven, kommt herbei!)

Nur geschwinde! Nur geschwinde!

Segona història d'Esther

Campanya, Tenda de.

El nostre públic es compon únicament de polítics.
La nostra poètica pomposa els afalaga.

Inaugurem micròfons omnidireccionals.
Estovem poltrones decimòniques.
Cobrem per avançat.

Parlo de dietes.
Parlo de pantans.
Parlo de desdoblaments.
Parlo de variants i eixos transversals.





Deien que la finalitat de tot poeta era el suïcidi. Ja no.
Els poetes postmoderns aspirem a guanyar un Oscar.

Satiriasis

Satiriasis a go-go ©2007

Halleluhwah

Esto es un post estúpido sobre la música y un grupo REPITO.

Uno de los mejores grupos de la historia. Si no los conocéis, podéis buscar discos suyos, pero este es el primero. Manifiesto fundador. Post-rock, en los 70, rock, experimental, psicodelico, anarquico, derivados del jazz, la experimentación y el minimalismo, quien sabe qué. Nadie sabe qué tocan estos tíos, pero desde que los descubrí, mi vida cambio, como los anuncios de compresas para el meado o el detergente. Vale de chorradas. Pero son la ostia, yo no había escuchado un sonido así jamás en la vida.

A destacar Tago Mago (1971) que es un gran disco, quizá el mejor, y sí, se que es ponderar, se que es pedante, pero el mejor es disco que yo he escuchado jamás. Increíble, de verdad, Halleluhwah, de este disco. Y me gusta buscar eh. Y el que más me ha impactado también. Pero en fin las palabras son pocas para la chorrada que hacen estos tios, se me ocurre que pueda ser algo asi..

cómico, rustico, oxidado, crujiente, rasgado, punk, malhumorado, maltratador, abstracto, mancha de tinta, mancha de humedad, experimento, pedo, calada, ceniza, roto en el pantalón, mella de navaja, cachete, carrera en media, ciento volando, poco en mano, cantante japonés a veces, ni puta idea de lo que canta, extraño, liberador, sin control, sin medida, sin estrés; por decir algo...

Alemanes, alumnos del so-called genio Stockhausen. Yo digo: You made a believer out of me - que dicen ellos mismos en Yoo Doo Right, de Monster Movie. Todo cachondeo. Pero algunos sonidosCojonudos vaya. Sorprendentes. Algunos criticos, denominan a este movimiento, krautrock, electrocutados o algo, pero solo en Alemania. A parte de la tinta gastada, a must hear. Y dejo ya de alabarlos que no es post-moderno. ¡Se supone que soy iconoclasta, o algo, joder!


Si has llegado hasta aquí, ya lo puedes saber: se llaman CAN.

CAN - Monster Movie (1969)
CAN - Tago Mago (1971)

Ahi queda eso.

Untitled XXVIII

op. 34 - no. 3 in f 'valse brillante' for piano
Arthur Rubinstein - F.Chopin

¿Sabéis?, hoy he vuelvo a vestir de verde. Hacía siglos. Casi no me acuerdo. Verde.

Es un buen color, ademas a mí me gusta bastante. Bueno es normal, es constante en la naturaleza. Me pregunto qué color inventó antes el hombre, haciendo sin querer un ritual que define su verdadera naturaleza. Ya lo veréis. A ver, intentare hablar con dios. mmm.. oh cerebro, dinamo de mi cuerpo, jefa suprema, maquina dialéctica combinadora de ideas...¡ creadora de vida! ¡Deduce por mí! sí, a ver, tres opciones.

La primera, sería el verde, claro, por ser el color de la naturaleza, es difícil hacer el color en sí pero es fácil frotar hojas contra algo. Hace falta descubrir el azul y el amarillo. Otro color que me intriga es el azul, como opción a1, pero no se puede descubrir facilmente. Es el color de cielo, seguro que miles de humanos han intentado antes de descubrirlo, hacer el color azul. Y son piedras. Machacadas, pulverizadas, hasta que del polvo, combinado con aceite, voilà.

La segunda opción es el color tierra, que esta también por todas partes, mezclable con muchas cosas, pero poco limpio en la pared, se seca y se cae. Con aceite vale, pero es mas complicado. ¿Y el amarillo? Yo creo que viene de la tierra, porque es el color más fácil de obtener cuando uno empieza a machacar rocas. Muchas comidas son amarillas, el sol que nos invade. Era necesario, casi obvio.

Pero bueno no es el primer tío que pintó el que pudo descubrirlo. Yo me refiero a yo que se, Altamira. Todos tenemos aquellas imágenes grabadas en la retina. Aquello quizá no fuera arte, solo desarrollo militar, dibujar la presa. Pero aún así, el tipo que lo hizo tuvo que inventar, ¿qué usó para aquello? Ahora.

Tercero el rojo. El más sencillo, el que mancha la vida del depredador. La sangre ya es en sí misma pintura. Y la vida esta hecha de sangre. Sangre derramada, sangre que irradia, que nutre. Sabia roja. El oro más preciado. El que define la vida o la muerte. La primera pintura del ser humano, la que cualquiera utilizaría, de otros, claro. Si incluso nos pinta a nosotros de ese color que va del rosa al amarillo, pasando por el marrón, según el nivel de melanina. Pero sin ella, sin melanina, queda el color rosáceo de la sangre en piel y músculos. Fue símbolo de buena salud antiguamente. Otro color que me intriga es el azul, que no se puede descubrir facilmente.

Creo que gana el rojo.