Gas aquí!

Tiran más dos tetas que dos kits
Marujita Manson

El meu deixar de la beguda es resumeix en aquest diàleg:

De vez en cuando incluso yo he pronunciado las palabras mágicas:

- Nunca más Swanney, me quito de este rollo.
- Hablas en serio?
- Si. Se acabó, he terminado con esta mierda.
- Allá tu tío...
- Esta vez lo haré bien. Voy a llegar hasta el final, desengancharme para siempre.
- Estoy seguro de haber oído eso antes.
- El método Sickboy.
- A él si que le dio resultado eh?
- Bueno, pero a él siempre le ha faltado carácter.
- Sabe mucho sobre Sean Connery
- Una cosa no quita la otra.
- Necesitas un chute de despedida?
- No, no creo.
- Tienes una larga noche por delante...

Le llamábamos la madre superiora por el tiempo que llevaba con el hábito. Claro que iba a meterme otro chute. Después de todo tenia trabajo que hacer.

Trainspotting

rouge

Jean-Michel Basquiat - UFOs

Scherzo

De las cosas que tienes,
escoge las mejores y medita
después cuán afanosamente
las hubieras buscado
si no las tuvieras.
Marco Aurelio

Piano concerto en Re Mayor K40
W.A. Mozart

El piano rodaba calle abajo. Rapido, ganando velocidad a cada segundo. Siempre se caía, hasta llegar a zambullirse, bajo el muelle, en el mar. No era nada nuevo. Luego flotaba y volvía a hundirse. La pregunta era la misma, eso sí. ¿Porque bajaba rodando el piano calle abajo sin avisar, sin que casi pudieran explicarlo?. Claro, había muchas teorías que intentaban dar explicación a tan grotesco acto de caos y anarquía. Un piano que aparece de la nada y baja rodando la calle, sin detenerse ante nada ni nadie y acababa por saltar hasta el mar. La gente se quedaba boquiabierta cuando veía suceder el fenómeno, que por supuesto, no era regular. Ocurría de vez en cuando. Muchos intentaban justificar su llegada con aspectos de la vida de aquella gente, por pecadores, por ejemplo. Pero los eclesiásticos no eran los únicos. Para otros era una acumulación sin explicación de materia sobrante del cosmos que aparecía y con el propio movimiento y energía desprendido del acto de zambullirse, era para ellos un acto de la naturaleza. Otra religión vaya. De todos modos era seguro que no había ningún habitante que no creyera que era algo un poco extraño. Weird, que dicen los anglosajones. Pretty weird. A otros les daba igual que cayera el piano o no, lo aceptaban como quien ve caer el agua del grifo. Bah, decían. Más extraño todavía era que nunca habían podido encontrar los pianos, en el fondo de la bahía.

Un día, cualquiera, medio nublado, como era ya normal en aquella bahía, ocurría algo mucho mas curioso. De repente y sin previo aviso como hacía el piano, cinco violines con respectivos arcos aparecieron del cielo rodando cuesta abajo hasta llegar al fondo de la bahía. Rápidamente se vió a alguien que se zambullía tras ellos en su busca, instintivamente, para desvelar aquel misterio. Otros se lo miraban pensando en su fútil acción. No era de posible u humana concepción aquel suceso. Necesitaba de la explicación de alguien más poderoso. Alguna inteligencia cosmológica era necesaria, sin entrar en creencias religiosas ni panteístas. Algo tenía que hacer aparecer y desaparecer aquellos violines, aquel piano.

¿De dónde venían? ¿A dónde iban? ¿Cuál era su propósito? ¿Era una petición? ¿Un reproche, quizá? Nadie lo sabía. Muchos no querían si quiera saberlo.

¿Desde cuando sucedía aquello? ¿No lo sabían tampoco? La conciencia popular solo alcanzaba a recordar seis de aquellas interrupciones de la normalidad. Lo que sí se dice es que las primeras veces el piano tocaba una melodía extraña mientras rodaba calle abajo. Nadie nunca supo que era o quien lo había compuesto, pero no les parecía extraño al lado del suceso en sí. Luego, con el tiempo, parece que la melodía se apagó y solo se oía el ruido del piano rodando sobre el asfalto y el final, el zambullirse contra el agua. Eso sí. Violines no se recordaban. Pero dada la excepcionalidad del caso, tampoco nadie se preguntó en aquel momento respecto de los violines. Luego sí. Al rato de este nuevo suceso algunos empezaron a gritar:

¡Es un mensaje divino! ¡Seis pianos! ¡Cinco violines! ¡¿Qué será lo próximo?! ¡¿Sección de viento?! ¿¡Sera la cólera de dios!? ¿¡Porque!?

Pero no podían entenderlo, ni entenderse a si mismos. Se dejaban la garganta a gritos, exclamando su sorpresa y la impotencia que la ignorancia sobre el suceso les provocaba.

De tanto gritar, muchos se quedaron sordos de repente.

Increíble piensas tu, te lo digo yo. Joder, pianos, violines..¿que dónde querré ir a parar? Muy sencillo, tal y como lo habías pensado, sí, al fondo de la bahía, claro.

Pero no hubo más pianos, ni más violines ni ningún otro instrumento. Las generaciones empezaron a acusar a sus antepasados de mentirosos o demasiado imaginativos. Se acabo la música para ellos. Se quedaron sordos.

Sordos

Windsor for the Derby

If there's room for me
There's room for you

Odio els concerts.
Els cent-mil energúmens cantant el que jo vull escoltar.
La suor. Els que salten i em tapen. Els cops.
La birra a sobre. El gos okupa campant per allà. Una trepitjada.
L'altaveu que sona de pena. El cantant afònic.
El mite borratxo com una cuba. Que no cantin Portaavions.


La música està feta per sentir-la jo.
I tu, si vols. Però lluny de mi.

Pirate Wannabe

Em posa molt nerviosa esperar que desapareixi tota la resta.
Sílvie

Doncs jo porto ben bé 6 anys empalmant funcions.
El forçut, l'home de goma, trapecista, pallasso llest, pallasso burro, domador, dona barbuda.

Que lloguin algú més o que tanquin.
Ja no puc aguantar-ho.

Almenys... Almenys deixeu-me ser Romeo, aquesta nit.

Materialisme amb seques o la poètica dels materials

Em plau convidar-vos a l'exposició de la meva obra recent, titulada Materialisme amb seques, com la botifarra, que tindrà lloc durant el mes de febrer al bar racó de món a Granollers ( c/ Guayaquil n 4). A la inauguració sento dir-vos que no hi haurà pica-pica ni piscolabis, però sempre podrem fer una cerveseta, pagant vosaltres, es clar.

D'altra banda, comunicar-vos que estan en venda, a títol personal i preu a convenir i que per a qualsevol consulta us deixo el correu electrònic i el catàleg a www.alexsantafe.cat

La gran rutina

La hipertròfia sentimental condueix a una mala prosa de la vida.
Valentí Puig

Irremisiblement, període d'examens és igual a efluvis sentimentaloides.
Què voleu, fa estona que he acabat amb la Nocilla.





Recordo que de més jove, enlloc de perseguir a les mosses perdia les hores en uns jocs d'ordinador que, per acabar ràpid i no avorrir a les senyoretes, simulaven que dirigies un equip de futbol. Fitxaves a tort i a dret, venies jugadors a punta pala, i cada any l'equip era flamantment nou, igual de dolent.

Anys després, desitjaria poder invertit el meu migrat capital en fitxar amics, negociar professors decents, traspassar algun paràsit amb qui faig treballs de grup o desfer-me directament tota la colla de destralers tertulians, per provar-ne un model nou.



En general el canvi està sobrevalorat, però no podem deixar d'abocar-nos-hi.
Com quan miro l'armari de roba i la majoria de peces que no em poso les he comprat en rebaixes.



El problema etern és que tots els meus viatges acaben a BCN.



Deixar de beure com una altra papallona.
Tot em sembla més gris, menys brillant, més mundà, més esquerp, més avorrit, més parat, més imbècil, més desesperançat, més acabat, més de merda. Més real, més fotudament real.




Puto canvi climàtic.
El papallonisme a mitjans gener és un error.
Glaçar-te les ales i cardar-te un llenyot.

El viatge a París es produirà demà passat.

Cansa l'anhel de tenir més i de la mateixa qualitat que el poc
Anna

No sé fer malabars.
Vaig aprendre a torturar tres taronges per associar aquest verb a quelcom inútil, estúpid, prescindible. El somriure de compromís i l'insult silenciós.

No sé fer malabars.
No sé aguantar-me al fil, no sé tornar-me invisible, no sé introduir-me espases a la gola o escupir flamarades de foc. Que no, que ni amb casc sóc capaç de posar-me dins el canó.

No sé fer malabars.
No sé ser el que no sóc, no sé conviure entre desiguals, no sé riure gràcies alienes sense que em caigui l'ànima als peus, no sé tractar amb desconeguts sense incomodar-me, no sé besar-te davant de gent, no sé aguantar-vos i el pitjor de tot, ara ja no sé defugir-vos.



La gàbia i la no-gàbia en plan Zhuangzi:
Somiava que era papallona i volava dins la gàbia. Meravellós.
Em desperto i hi sóc. I la papallona que no torna.




De relacions públiques no en tinc ni el sexe als parcs:
són ganes de passar fred i sortir-ne acribillat.

estúpidos haikus...

Leve es la primavera:
solo un viento que va,
de árbol en árbol.
Usuda Arô

Huelo el fluir del arroyo,

cantar

saboreo la sombra del árbol,

reir

oigo el crujir del sol sobre la yerba,

amarilla

palpo la estela de aire que me rodea,

esperanza

y se me ha puesto dura,

claro

Collage d'aniversari

Tanto abrochar y desabrochar, que deia aquell.
Tanta penetración, que diu l'altre.

La meva salut mental? Va fent, gràcies. Li donaré records quan la vegi, de part seva.


Els diumenges potser se'n van, però sempre tornen.
La llum s'apaga tard o d'hora.
Tota admiració és temporal i interessada.
Diuen que la llum de les estrelles bla bla bla: Aprèn a viure a les fosques i en silenci.

hem de morir

Les persones que es deixen influir pels grans mestres
solen tenir una personalitat insignificant.
Josep Pla

M'encanta, adoro la víscera.

No puc amb l'esteticisme, amb la poètica d'autoajuda que no ajuda ni al que l'escriu, no puc amb el manierisme extensiu dels qui no tenen res a dir però es posen sols dient-ho i a més triguen a orgasmar. Adoro la víscera, però m'agrada raonada, pensada, amb el punt just d'olis i espècies, de condiment.

Si m'agradés la víscera per la víscera em faria carnisser.

Somiatruïtes

La palabra es un sonido interno.
M. Maeterlinck

____Siento el tedio como una manta que me aprisiona en una cama de psiquiátrico. No hago nada, al menos no me gasto en nada. Sigo siendo puro, no doy nada de mi. No trabajo, casi no estudio, leo algo y sobretodo escucho y miro. Pero no es suficiente. De escuchar y mirar solo viven los inválidos, los dementes. Y creo que todavía no lo soy. Al menos eso espero. En general, quisiera arrancar. Me falta la manivela de los coches antiguos, de antes de la WWII. Voy al relentí. Sí, escribo y sí, hasta si queréis, no lo hago mal del todo. Recitar si que no, no se nada todavía. Pero en fin, se aprende. Me parece más importante escribir y escribir hasta que el cuerpo o la mente aguanten. 5 4 3 2 1 ...

Somiatruïtes

Me gusta escribir, es la ostia, pero lo que quiero es pintar. Impresionarme a mi mismo con murales en los que la tierra se come amarillos y negros, que quedan atrapados, bajo el manto de tierra. El manto de la forma, de la materia, debe matar la superficie plana y esto no es Kandinsky, ni mucho menos Punto y linea sobre el plano, ni su puto De lo espiritual en el arte. Creo que tendré que releerlo. La primera vez. fue como si me atropellara un autobús. Me dijeron , nah.. es un libro mediocre que no habla de estética sino de religión. No es filosofía. Se queda en visión personal, no es ciencia. No es ciencia. Ojo con la frase. ¿Que es ciencia? Bueno dejemos el tema. El quid es que el libro impresiona. A mi me abrió una serie de interminables puertas en mi asqueado cerebro. Es como encender las luces de un corte ingles que llevaba dentro, y que no había visto que se fuera construyendo. Aquí encontraras lo que necesites. Un tipo que reinventa la pintura. Que no es picasso, claro, no fue rico. Tuvo que irse de todas partes porque como a muchos otros no lo querían en ninguna. Pero es un buen libro.

El problema es como aprontar el fracaso. Ayer lo pensaba. No me importa tocar el piano y pasarlo bien, porque no se tocar el piano. Me la suda si lo hago bien o mal. Con la pintura la presión me come la espina dorsal y no deja mas que los huesos. Ni para un caldo. Y diréis, joder, pinta como tocas el piano, como un niño, sin que te importe lo que haces. Claro, que fácil. Ya lo intento, pero no puedo cada vez me pongo mas y mas presión. Pero como los demás no ayudan, y por demás me refiero a los del mundillo del arte, que claro, entienden que si ellos hicieron el sacrificio, tu también debes hacerlo. Hasta ahí, todo correcto. Solo quiero saber cómo sacrificarme. ¿Me corto un dedo y lo pego en un cuadro? ¿Pinto con mi propia sangre? - Seguro que ya esta hecho y sino, ya lo hice yo, con menos años. Quizá debiera volver a hacerlo. También me quemé a mi mismo. Y tampoco sirvió. Lo hice en silencio, pero mejor eso que hacerlo en publico. Menuda gilipollez enseñarle al resto tu porquería personal.

Quizá debiera probar con el vídeo.
El hombre color cortinas burdeos-petit-burges arrasó ayer Madriz.

Pero no. Siempre digo lo mismo. ¿Que sacrificio es el que hay que hacer? ¿Fallar? ¿Pasar del fracaso? Cómo se puede pasar del fracaso. Si uno es lo que hace, como ser algo que hace mal y pasar de ello. Este camino me lleva a dos puntos en los que no se si quisiera encontrarme. Están las drogas, que nunca usé para ser más feliz, sino para conocerme más a mi mismo - no soy tan imbécil. O bien esta la locura, que se puede combinar con la anterior y que quizá sean inseparables. Es dejarse ir de todo control mental, es fluir realmente, pero las consecuencias pueden ser fatales. Puedes despertar multimillonario. Puedes despertar en una cuneta, machacado por unos skins, criajos, que no tienen ni puta idea de a quien tenían que pegar realmente. También son poetas los skins, que cojones. Ni las drogas, ni la locura, ni mandarlo todo a la mierda. ¿Cual es la solución?

Creo que me alargo ya demasiado en esta inspirada y relamida concatenación de estupideces diversas, que a bien seguro, os han convencido hasta ahora. Pienso en que la solución, es la forma humana, es el trabajo, aceptando los errores y siguiendo adelante. ¿Pero como? ¿Como trabajar en algo que no puedes entender? Joder, uno hace una casa y entiende porque los ladrillos, porque el cemento, la pintura, la luz, el agua el gas y yo que se todo. La fabrica igual. ¿Pero y la pintura?Que es una mezcla entre el todo y tu. Algunos se ríen cuando viertes pintura sobre una superficie. No les pido que lo entiendan. Si es que ademas yo también me río. Pero para mi tiene cierta magia. Habla de nosotros y del mundo. ¿Es que el arte era ya punk, antes de los criajos emperifollados? Puede que si, pero algo de magia veo yo en las obras de los demás. Incluso en las mías propias, para que voy a mentiros. Me emocionan. Más las de otros que las propias, lo cual, imagino, es perfectamente normal. ¿De que tengo miedo?

El loco que toca la flauta sin saber que hace, puede ser feliz. Yo cuando aporreo el piano enérgica y anarquicamente, también me encuentro bien. Porque ya no puedo aporrear la pintura like I used to. ¿Porqué esta presión?

¿Es que he llegado al punto de seguir y zambullirme o dejarlo y correr a les faldilles de la mama?

Al lector: tengo miedo de acabar a) loco b) loco y drogadicto c) siendo un genio y no sabiendo nunca ni cómo ni porqué c) todas las anteriores, pero con altos delirios de grandeza. Tengo miedo de afrontar mi propia vida. ¿Y porque te cuento todo esto?

Todo un misterio, si.

Perestroika

El que llega tarde, se queda sin pasta.
Mihail Gorbachov

Bajo la luz de un nuevo orden mundial, el del caos mercantil, los rusos, en 1990, disuelven sin grandes incidentes, excepto por la caída del muro, la antigua URSS. La economía soviética estaba estancada. No mas producción, no mas economía. De tanto esperar la ansiada guerra que tenia que decidir la hegemonía de uno de los dos bloques mundiales, los rusos se ahogaron. No ha ido mucho mejor desde entonces a la economía americana. Después de la caída del telón de acero, muchos países que se alineaban con uno u otro bando, para no ser pasto del otro, han decidido ir por libre, lo que para la economía capitalista norteamericana ha sido un duro golpe. Ya pocos se dejan dar por el culo, en nombre de las ideas políticas.

En este sentido la economía expansionista, destructiva de norteamericana ha sufrido duros golpes, al desarrollarse los restos de la antigua URSS, parece que han perdido pistonada. El crecimiento económico va al relentí en la sociedad americana, mientras que los chinos, por ejemplo, que han aguardado el mejor momento, les sacan casi un 8% de crecimiento a EEUU. EEUU, esta paralizada comercialmente, no sabemos muy bien porque. No es debido a sabotajes, ni al terrorismo, aunque claro que va a decir la propaganda. Creo que el problema fundamental era la lucha entre si, para ambos lados. En este sentido, los miembros de la antigua Unión Soviética, siguen creciendo al ritmo de desarrollo capitalista, mientras los norteamericanos, no saben donde irá a parar la cosa. Hicieron bien durante la guerra fría, tentando a una guerra al régimen soviético para destruir su economía de mercado nacional. Sin aliados. Pero los aliados de EEUU, después del muro, ya no existen.

En el periodo comprendido entre la caída del bunker de Hitler, el fin de la segunda guerra mundial y la caída el muro de Berlín, toda la burguesía, progresista o no, había apoyado a EEUU, tanto militar como económica e ideológicamente, solo ante la amenaza del bloque soviético, que ponía en peligro sus economías, tentando a los trabajadores a la revolución, as so-called. Cuando el bloque soviético deja de ser una amenaza, EEUU, pierde sus aliados en la NATO. Si, militarmente siguen siendo colegas, pero algo ha cambiado. Las economías europeas, adquieren los restos de la antigua URSS, expandiendo sus economías y triunfando en China. Y es que a los europeos, inventores del imperialismo, siempre les ha importado muy poco ideas políticas y con quien aliarse, si había algo que sacar del trato. De ahí que China comercie en un 60% con Europa, y aún destrozando varios campos de la economía europea, como el textil, siegue dando beneficios a Europa. EEUU claro, no comercia con China o no al mismo nivel. Y es que sigue siendo importante la propaganda anticomunista, antiregimen en Norteamérica. De aquí la cita, de Gorbachov, durante la puesta en marcha de la perestroika y en especial de cara a la DDR, durante la caída del muro y la reunificación alemana.

Creo que el problema de EEUU en estos momentos es haberse encarado demasiado, como los soviéticos, hacia la guerra fría y no prever que tenía que acabar, no en una guerra, sino desaciendose como una aspirina efervescente. La economía norteamericana tampoco estaba saneada, tampoco crecía al ritmo que tenia que crecer ya que tenía el resto del mundo como aliado para combatir a los russkies. Ahora, diez años después de la caída del imperio soviético, la propaganda americana advierte de la presencia de grupos paramilitares, como en Afganistán y Iraq, pero en realidad su problema es un enemigo, para el que pedir aliados. Y su economía se resiente. Ni venden armas, ni son paradigma cultural, ni la tierra de la libertad, ni nada. Han dejado de ser el espejo del mundo en contra del comunismo y se han quedado sin amigos. No porque no supieran elegir a sus aliados, sino al contrario, porque obligaron a todo el que no estuviera situado, a situarse a su lado, y bajo el miedo de las democracias europeas de caer bajo el imperio soviético, no quedaba otra opción que el imperio norteamericano.

Vuelvo a Gorbachov: El que llega tarde, se queda sin pasta. Y los americanos estan llegando tarde al desarrollo del mundo contemporáneo después de la caída del muro. Ya no hay enemigos claros por lo que ya no hay aliados claros. Esto deja en desventaja a uno de los antiguos bloques, el norteamericano, que se encuentra desprovisto de su soporte económico, que provenía del paternalismo ejercido en Europa después de la segunda guerra mundial. Vivia de proteger y venderle a Europa. Ahora Europa comercia con Rusia, con los antiguos satélites, con China y con quien haga falta. Europa, aunque menos potente económicamente sigue su crecimiento gradual, adoptando nuevas naciones, según necesidades económicas y ejerciendo lo que muchos llaman una especie de eurocomunismo, en el que se opta por el pluripartidismo, la socialdemocracia y los derechos sociales, ya que no hay enemigo palpable, pero opta por un programa económico, por planes de desarrollo al mas puro estilo soviético, tanto en su formación como Comunidad Europea, como en tanto a la economía de mercado global. Me parece que Europa esta jugando bien sus cartas. Sin embargo, parece como si EEUU hubiera gastado todas las suyas en la guerra fría, pagando ahora las consecuencias de haber aguantado más que su enemigo. Su economía de la mínima participación del estado, sin planes de desarrollo y puramente mercantil, deja de dar resultados cuando el sector secundario pierde pistonada, a nivel global. Los Chinos crecen porque todavía están en esa etapa del desarrollo, pero pronto empezaran a ver que un cambio es necesario. Hay que transformar las economías, no hacia la producción, sino hacia el desarrollo, generalmente del sector terciario que parece ser el único que tiene futuro. ¿Nos aventuramos hacia una humanidad, servida por máquinas y que se dedica únicamente al ocio? Dejando claro la parte productiva para la mecanización y desarrollando métodos más eficaces para producir materias primas. El tema clave esta en la energía. Si se pierde la hegemonía del petroleo no quedara ni rastro de ninguno de los dos bloques, lo que seria normal a nivel histórico.

En fin, apuntes que tenía en la cabeza sobre eso.. economía.

piso grande en venda

Els pobres no poden tenir la dispersió mental dels rics.
Els pobres, com els cavalls, porten viseres.
Josep Pla

Sóc un pobre que viu com un ric,
i me'n ric,
què vols, que plori?
Pobre de mi.

Sortidorem

Avui a les 20 recito amb la Sílvie al bar El Sortidor (Plaça del Sortidor, Poble Sec, Barcelona) durant la presentació del seu Helicòpter.

Tothom hi està convidat, i les hortalisses per llençar-nos les posa la casa.


_______________
Mireu quins encàrrecs més raros m'han fet...

sarabailac: i olora la Silvie, i després m'ho expliques

Tren con destino a...

Hay más lagrimas derramadas
sobre oraciones respondidas
que sobre oraciones sin respuesta
Teresa de Ávila

Quisiera saber porque
sigo aguantando el teléfono
cuando hace rato que has colgado
porque te grito cuando quiero abrazarte
porque discuto cuando digo si

Quisiera saber porque cojones
me dices que no sabes ya lo que sabías
porque tu tren cambio de rumbo
dejando las que antes fueron las vías
que te llevaban a mi estación.

Si un tren sale de Sebastopool a las 18:50 con destino a Roma...

¿porque no habría de llegar el tren a su destino?
que motivo hay para quedarse
a medio camino, sin billete ni revisor
en este tren sin ya paradas
que se muere por volver a tu vía.

¿Porque cuando no quería ser amado
llego tu tren a mi estación?
que tenia abandonada,
cerrada por reformas,
cerrada por reparación
que dice reinaldo en "the parade ends"
Y fuiste tu, quien empezó
dicha reparación, dicha reforma.

Querías saber ¿como se puede odiar y amar a la vez?
Como se puede uno sentir abandonado
y en un momento, sin casi pestañear;
sentirse amado, encontrado, cazado, hechizado,
contemplado, y a la vez: compungido y feliz.

Pensamientos de un pobre, poeta, barato,
que no te ha perdido sino que te ha encontrado.

Apumtació

Per ser feminista cal ser lesbiana?

Cinc mil dòlars

-Lee mis labios.
Cinco-miiiil-dolares.
Mírame, mírame bien
Cinco-miil-dólares.
Eso es lo que quiero.
Eddie Murphy

Este bloc, as you can see, tiene un precio. Si, ya se que tu lo leías gratis cabronazo/aza. Pero cuesta dinero. La cultura vale dinero. Y este, sí, que listo/a eres, vale cinco mil dolares, lee mis labios, CiiINCO MiiiIL DÓLARES. Si, si, descargad todo lo que queráis, pero tenéis que llegar entre todos los millones de fans que nos visitan a diario a cinc mil dòlars. Y no pararemos de hablar, callar, reír y llorar y las mariconadas que se nos ocurran hasta que alguien, una o varias personas, eso poco importa, paguen el importe que supone este bloc a sus propietarios Sugar Ray y yo, Eumolpo.

Cinco mil dólares. A vosotros que creíais que la cultura era gratis. Hijosdeputa.

Las opciones son diversas, domicializacion bancaria, cheque entregado en mano, convites a cenas, almuerzos y borracheras o bien en clubs de alterne, librerías y centros culturales.

P.S. Si resulta que llegáis tarde a la avalancha de fans, cuando alcancemos la meta de los 5000, abriremos otro llamado 50000, no os preocupéis. Primos.

La veritat sobre el quadern gris

En el fons El quadern gris, l'obra magna planiana, l'Ulisses de la literatura pàtria, no és massa més que un dietari d'adolescència folla, amb un jove Josep Pla tocant-se els collons ben bé un any i tenint els sants nassos d'anotar-ho, fotent absolutament el que li rota, bevent com un cosac, deixant a deure una fortuna a amics i coneguts, llegint, jeient, enfarrant-se i tornant a les tantes de la nit, entrant descalç a casa si cal per evitar bulles familiars...

El clímax de la literatura catalana d'aquest segle no és res més que el dietari de qualsevol adolescent amb la intensitat, això sí, pròpia de la Catalunya rural en temps d'Alfons XIII.


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Continuant amb les associacions inassociables, Pla em recorda Kerouac en el sentit que les seves obres canòniques no són res més que la reescriptura, molts anys més tard, de les anotacions d'un adolescència folla elevades a la categoria de bíblies.

Bricolatges i homenatges

Penjat a Suntory, quina imbecilitat.

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Pàmies i el compromís

Arribar a una banalitat profunda pot ésser,
al meu entendre, un autèntic propòsit literari
Josep Pla

Anant més enllà de la multitud d’afalacs que Pàmies està acaparant pel seu últim llibre, el Si menges una llimona sense fer ganyotes, l’escriptura que esgrimeixen ell i els seus –la capelleta del gintònic de Sant Gervasi- continua estant qüestionada. A Monzó, Moliner i Pàmies se’ls acusa de fer una literatura deslocalitzada, poc compromesa, ascètica, que eleva les anècdotes a la categoria de narrativa i que omple pàgines i pàgines d’enginy burleta sense cap mena d’ideologia o de missatge més enllà del menfotisme esteticista.

El mateix Pàmies no és aliè a la polèmica, i ell mateix és qüestiona la seva implicació en el que escriu al segon relat del seu últim recull, La nostra guerra, un dels més reeixits de tota la recopilació. A La nostra guerra Pàmies es pregunta si tanta contenció no és, en el fons, “una mena de por”. Por a implicar-se amb els seus personatges, a abandonar la trona d’omnipotència des de la que escriu per tal d’acostar-se als personatges i, com narra al relat, sentir-ne els gemecs i renecs, atrevint-se a assistir-los en l’última alenada i a intentar desxifrar-ne el darrer lament.

L’opció de Pàmies és, per sobre de tot, estilística, i la seva escriptura nua, àgil i d’un realisme impressionista és excel·lent pels objectius que es proposa, l’eterna crònica de l’absurd postmodern. Per parlar dels temps que vivim, de l’estrès existencial al que estem sotmesos no hi ha res millor que una prosa igual de frenètica, que salti de tema en tema amb la mateixa velocitat amb que nosaltres passem els ulls les pàgines. Per retratar el llindar del segle XXI cal una prosa igual de vertiginosa que aquests temps, cal que la mateixa dinàmica folla que guia les nostres vides enllaci els seus sintagmes.

Dit d’una altra manera, per entendre el segle XXI ens cal una literatura del segle XXI. Ens ho avançava el profeta Pla fa prop d’un segle, amb una clarividència fora de sèrie al referir-se, en aquest cas, a l’irracional adoració a Verdaguer.

La gent no vol acabar de comprendre, però algun dia haurà de fer-ho, que la posició d'un escriptor d'avui davant la realitat, la curiositat que el mou, la passió que el domina és d'un sentit totalment diferent de la de qualsevol posició literària acadèmica de qualsevol altra època, societat o ambient. El que abans era l'excepció –el realisme– ara és la regla.

El problema que se’ns planteja, doncs, és que Pàmies ha trobat el to adequat pels seus divertimentos però se n’adona que la seva postura d’observador burleta no li serveix per expressar les reflexions, opinions i pensaments que, des de la l’experiència adquirida, ara l’aclaparen. Pàmies necessita trobar el to i el punt de vista adequat per a la seva escriptura de maduresa, un estil que, sense perdre la frescor, la vitalitat i la ironia que el defineixen, enllaci amb el rigor, la seriositat i la implicació profunda a la que se sent cridant. Pàmies es troba en un moment clau, decisiu: la posteritat que truca la porta, i l’autor decidint si obrir i donar el tot pel tot o bé no respondre, restar en silenci i fer com si no hi fos.

Pàmies, arriba l’hora de la veritat i el més calent és a l’aigüera.

Iconoclastas requetemodernos

¿Qué vas a hacer?
¡No va a ser todo pegar a los judíos!
Quieras que no, tienes que saber jugar al billar.
A.S. Pushkin

_____eran años difíciles para emplear el cerebro en algo que no fuera el fútbol o ganar dinero. Ellos lo sabían bien. Estaban condenados. Eran raros. Bueno no tan raros, pero en comparación con el resto, si. Tenían gustos raros, extravagancias psicológicas y un gusto desarrollado por y en la diferencia. Postmodernos e iconoclastas. Aunque claro, adoraban a ídolos y tenían algún que otro valor. Al menos querían crear algún valor. Si, quizá si eran diferentes. Sus amigas, mujeres, compañeras, no lo veían así. Pero lo eran. Eran hombres extraños. Intranquilos. Lucidos o demasiado perturbados. Pero les gustaba diferenciarse con el resto, aunque fuera de cutis hacia dentro. El mundo, así, estaba en su contra. No podían mezclarse con el. Incluso en el lodo de las alcantarillas, que forma un todo casi uniforme y homogéneo, flotaban pequeños trozos de quien sabe que. Ellos se reconocían como esos trozos, nadando e intentando no sumergirse en el lodo, del que no podrían volver jamás. Pero no era fácil. Trabajo, desilusión, a merced del mercado, donde tenían difícil entrada. No podían ni reunirse tranquilamente. Incluso tenían que encontrarse en los bares de fútbol, a merced del griterío de aficionados y detractores, para poder emborracharse tranquilamente a precios asequibles, sin ser molestados. Pasando desapercibidos. En aquellos años todos los bares tenían delirios de grandeza y todos cobraban cantidades exageradas por la cerveza, que siempre había sido amiga del pobre. Ya nunca mas. Llegó el euro amigos. Era la segunda ley seca de la historia, el cubata a 8 euros. En algunos sitios. Otros, 5. Cerveza 2 euros. Menos de eso y de noche, imposible, excepto por esos bares de fútbol, que no tardaban en cerrar. La noche era para los jóvenes que vivían en casa y que por ello tenían sobresueldo, que no dudaban en gastar en el ocio nocturno. Exceso de sueldo para vivir en casa, con los padres, que permitía disfrutar la vida. Un sueldo asqueroso si se quería la independencia familiar y un hogar. Así que todos se gastaban el sueldo yendo de marcha. Aún así, no quedaban bares nocturnos a partir de las 3 y se hacía necesario ir a los night-club y discotecas varias, jungla de estos niñatos-con-sobresueldo, con precios desorbitados y demasiados escotes. Siempre había demasiado escote. Y nunca eran suficientes. ¿entendéis por donde voy? Y Eumolpo lo sabía muy bien. Cogió nombre de romano por gustarle la comida, las mujeres y el vino. De griego, por gustarle la música, la buena conversación y el arte. Siempre sentía que su cerebro tenia que lidiar entre el delicioso canto de las sirenas y su propia voluntad. Era difícil hablar en estos sitios. La música alta, el ruido, la gente. Era mas fácil concentrarse en dejarse llevar por la música y los escotes. Mucho mas fácil. Aunque prefería las piernas. Siempre prefería otra cosa. Era el gran bufete, donde uno podía servirse a placer, pero no podía pararse a reflexionar ni un segundo. Este era el siglo que les había tocado vivir..

- Que, una altra birra?

- Por favor.

Caló el chapó,
requirió la espada,
fuese...
y no hubo nada.
M. Cervantes

Ah, Vous Dirai-je, Maman K265

Cuando pasas frío,
no esperas encontrar simpatía
en el que está bien calentito.
A. Solzhenitsyn

12 variaciones para piano: Ah, vous dirai-je, maman - k265-300 de W. A. Mozart
AKA (also known as) Quan les oques van al camp.

crec (un ligero crujir de dedos)


Mama vestía con vestido verde.

Mama vestía, a menudo, con vestido verde.

Mama, que no era ya joven, vestía, a menudo, con vestido verde.

Mama, que no era ya joven, pero se conservaba bastante bien, vestía, a menudo, con vestido verde.

Mama, que no era ya joven, pero le daba igual, vestía de verde.

Mama, que no era ya joven, pero le daba igual, vestía, a menudo, con vestido verde bordado en blanco.

Mama, que no era ya joven, pero le daba igual, vestía, a menudo, con vestido verde pistacho bordado en blanco pálido.

Mama, que no era ya joven, aunque daba la impresión de ser mas joven de lo que aparentaba, vestía de verde.

Mama, que no era ya joven, aunque le daba igual, ya que daba la impresión de ser mas joven de lo que aparentaba, vestía con un vestido verde pistacho bordado en blanco pálido.

Mama, que no era ya joven, aunque le daba igual, pues daba la impresión empírica de ser mas joven y jovial de lo que en realidad era, vestía de verde pistacho con bordados en blanco pálido.

Mama, que no era ya joven, ni mucho menos, pues daba la impresión empírica de ser mas joven y jovial de lo que en realidad era, iba siempre vestida de verde con bordados en planco pálido.

Mama, que no era ya joven, ni mucho menos, estaba ya harta de verde pistacho con bordados en blanco pálido, aunque que así aparentaba ser más joven y jovial, de lo que en realidad era, así que siguió vistiendo de verde.

(13) Mama vestía con vestido verde y punto.

---

Lamentable..

Anotacions

Hi ha dies en què has de recórrer a les llibretes
perquè del teu pap no en surt res d'aprofitable.

Tampoc em sap greu.

Hi ha qui sempre hi ha de recórrer.
Hi ha qui no pot ni recórrer a això.

_________



Viaggio in Italia - alguns apunts


Galeries dels Uffizi

- De 8 lavabos ordinaris, només va un pixadero. Art conceptual, contracultura, gamberrada o negligència?
- Massa obres: El gust, el criteri, és en seleccionar les més bones, no en l'opulència barroca i hortera de les parets totalment atapeides.


Ponte Vecchio

- Com els ponts del París de Süskind però venent-hi absurdes quincalles botiga rere botiga. Si almenys pagant el que fos poguéssis passejar-hi per sobre, pel veritable pont dels Uffizi...


El Duomo

- La façana impressiona perquè el marbre llueix, però és trist que el lluiment sigui gràcies a la reconstrucció de la façana fa poc més de 100 anys.
- Els capellans italians són la òstia, vestint tant entallats i xulescos com els seus propis futbolistes.
- Paradoxes curioses: Fan tapar a les dones per entrar al temple sagrat, però un cop dins n'han tret tots els bancs i l'han despullat d'utilitat religiosa per encabir-hi a centenars de turistes per minut.


Brunelleschi

- El clar cas d'arquitecte amb complexe d'inferioritat. Gràcies a Déu.
- De totes maneres, ben estúpid això de pintar frescos a una cúpula que es troba a 110 metres d'alçada.


Florència

- Al segle XV això debia ser l'òstia en vinagre. Amb aquests casalots i aquestes meravelles, clar que hi neix un Dante. Ara viuen de rendes, de clavar-te amb els gelats i les begudes, com a mitja Itàlia.
- Putano Risorgimiento. Això és un collons de parc temàtic sense alguna muntanya russa o un racó de paintball on apallisar a alguns japonesos. Buideu algun palauet d'aquests i ompliu-lo de Pollocks, collons.
- Veient la qualitat de les suposades capitals culturals del món penses: "hi ha tant per fer".
- Malament anem quan l'excel·lència és mediocre.
- Me n'enduc un consol. No hi he vist ningú amb rastes.


Itàlia en general

- El misteri més gros -i possiblement més desagradable- del país és el procés de transformació de jove ragazza catxonda a mamma immensa en només quinze anys.

Untitled

I'm super! Thanks for Asking!
Big Gay Al

Si enlloc de piano el veí tingués un orgue faria mesos que seria foll.


Melena blanca, camises de llí, megalomania, veu d'ultratomba
i una tendència irracional a parlar amb superlatius i somiar en batxilleres.


Amb Bach totes les fugues són cap endins.

El món com a supermercat II

Más o menos por entonces, Spud, Sickboy y yo tomamos la saludable, documentada y democrática decisión de volver a engancharnos a la heroina lo antes posible.

Nus amb desenllaç


En una relació entre adolescent i trentanyero, la història, com deia ahir, sol anar per dos camins, dues vies de diverses tipologies DGT.

En general [camí estàndard, sense complicacions: túnels del Cadi] la que acostuma a deixar-ho córrer és la noia. El flirteig en qüestió -professors universitaris, poetes llegendaris, actors secundaris... consonant, el llistat podria ser centenari- les incomoda, davant del mascle bavegen en directe però, en fred i ja als seus habitacles forrats de Superpop, la relació els sembla rara. Les amigues es divideixen entre aprovació i rebuig, i la sistemàtica insistència del manso en qüestió (SMS, trucades, correus electrònics, sopars elegants o rams de flors) les agobia. Fins i tot, en un moment de clarividència, els sembla detectar que el manso només les vol per follar, donada la procacitat amb que, en els moments d'intimitat, arriba l'empenteta de clatell.

Bé, no és ben bé així, la cosa realment s'allarga, el manso sol ser pacient. Pacient i considerat: desfullar sempre ha necessitat certa cura. Visites a locals amb charme, converses sobre cineastes ja enterrats, afalacs totalment desfasats però amb cert encant... El misticisme del vell i la veneració de la bella la hipnotitzen, i mentrestant el nostre heroi va teixint la tela d'aranya. És molt el que el cavaller té per oferir, és molta la set de la noia, i malgrat tenir el món en contra, la connexió frueix fructífera (tot això anterior és l'analogia d'una fel·lació).

Total, el paio acaba agobiant-la. I ella coneix algú altre. Algú més com ella, un adolescent estàndard que s'ha sabut treballar-se els seus vint-i-pico a base de frases lapidàries i roba de marca: duu el pentinat a la moda i coneix els mateixos grups musicals que ella... i potser un parell més. La mateixa dosi de misticisme però més en la onda, i què vols, "així m'evito aquell alè pudent dient-me coses carrinclones a l'orella". Anem en moto a tot arreu, sóc feliç, no parlem gaire de llibres i em toca pagar-me els sopars, però titant és una bèstia, i està tan perdut com jo al món.



L'altra tipologia de via és més rudimentària, molt menys transitada [seria una collada de Tosses]. En aquesta relació la tia s'enganxa, cau als seus peus convençuda: la tela d'aranya fa el seu efecte. El paio és hàbil, té els ous pelats de lligar-se a teenagers, o realment té el seu encant i ha engalanat a la noia. A partir d'aquí, i aquest és un dels fenòmens més curiosos de l'apicultura moderna, la desitjada passa a bavejar, i el que bavejava passa a ser el més desitjat. La noia, doncs, idolatra al mascle de la història, i passa a ser ella la obsessiva, la que li fa arribar SMS a tothora i la que, gelosa, li controla el registre de trucades. La Pigmalió perd el cap, l'espera despert i li retreu, histèrica, quan ell put a xona aliena. El grau de dramatisme pot ser inferior, però la solució és sempre la mateixa. El mascle recull els bàrtols i s'esmuny sense fer fressa. Quina tortura, pensa, mentre espavila a canviar el número de mòbil. Això, però, només li passarà el primer cop. En posteriors relacions intergeneracionals, sucarà el melindro un parell de cops però no tensarà la corda. Ja no. Mai anirà tant enllà, no s'arriscarà pas mai tant. Per tres o quatre polvos més no val la pena patir en les pròpies carns una altra mossa amb síndrome d'Estocolm.


La història no té moralitat: en vaig mancat.



A nivell pràctic, la situació és similar a la bicotomia noia de 18/noi de 22, només que en aquest cas té més números de mantenir-se, donat que la pantomima és menys forçada i, en el fons, ambdós tenen el mateix grau de maduresa mental.

Per les dones, no cal patir. És una etapa més, cal recórrer-la. Només que... sovint pot fer mal.
De cara als homes, la conclusió és clara. Aneu preparant la teixidora i recopilant argúcies, que els trenta són ja a la cantonada. A la vida hi ha res millor que saber l'hora exacta a la que passen els trens?



PS: No seria sincer del tot si no reconegués que aquesta història succeeix a la inversa. Tots els nois de vint i pocs hem tingut alguna cosa amb una noia de trenta. Collons de naturalesa humana!

Totòleg

"Hi ha psicòleg que és el que entén de la cosa de la psique,
hi ha el sociòleg que explica coses de la sociologia
i hi ha el totòleg que és el que entén de tot sense saber de res"
Quim Monzó

El món com a supermercat I

Tota noia de vint anys ha tingut algun flirteig amb un home de trenta i pico. Almenys totes les que conec.



Renunciando al caballo. Parte 1. Preparación

Context Històric


Per norma general aquest flirteig sol durar poc, ja que va contra natura. L'home se sent integralment estúpid a l'estar dient mamarratxades que havia oblidat que existien, intentant integrar-se entre cossos juvenívols al Razz de torn, convivint amb la constant apologia de la ignorància de la que fan gala determinades noies fatals o responent-se un qüestionari existencial tot fent cua per l'últim concert del Bisbal de temporada.

Però l'home, malgrat l'adversitat, aguanta estoicament. Als seus trenta i pico, amb el cos fet una piltrafa, la moral de cap a caiguda i amb encara literalment tot per fer, una noia jove és un miratge, un regal, una temptació massa gran. Un polvo amb un cos tens, ondulat, perfecte bé val unes quantes misses. I si la noia és tendre i inexperta, ingènua o angelical... Fent-ho breu: Li tremolen les cames de pensar-ho, ja que la sang és instantàniament a una altra banda.

Per la noia, el flirteig té una evident qüestió d'autoafirmació, de trepitjar fort i pintar alguna cosa en la jungla en la que habiten. Sí nois, ser noia és difícil en el temps en què vivim, i talment com lleones, la jove del segle XXI té l'imperatiu moral de portar a casa carn cada vesprada. La competència entre elles és abassegadora, com s'aprecia en aquestes trobades aparentment amicals, però perillosíssimes, en cafès i bars. La casa de las dagas voladoras tu: que si treuen el tema, com qui no vol la cosa, i que si l'allarguen tota la vetllada, el moment en que ens compten, quan s'ho expliquen unes a altres, exagerant-ho, retocant-ho, amb la dosi justa de maquillatge (misticisme i floritures) de sèrie extreta de tant metratge dolç nordamericà...

Per la noia, el flirteig té un evident qüestió d'autoafirmació combinada amb una certa pressa. Acabo de saltar a la pista, les bèsties s'estan jalant als cristians més grassos i haig de córrer, queixalar a algú, marcar territori i que sembli que, enlloc de bona samaritana, sóc una tigressa de amb pedigrí. Pressa per dir que pintes alguna cosa, pressa per situar-te al món, pressa per semblar madura, amb criteri, sigui com sigui, a qualsevol preu.

Home i dona, doncs, en situacions insòlites, excepcionals. Ella, insegura, ha de guanyar punts d'experiència. Ell, en un eslalom vital, no vol deixar escapar la que serà potser la darrera oportunitat.

A partir d'aquí, la història pot anar per dos derroteros... que explicaré demà.

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¿No hay cita alguna sobre el soñar?

La terre c'est bleue comme une orange
P.Eluard

duermes tranquilamente, te giras, eliges la mejor postura. Sueñas. Te pesan los brazos. Estas boca abajo, tumbado en la cama. Es verano y hace una calor terrible, aun así conservas una fina sabana para protegerte de algún frío, no sé cual. Duermes plácidamente, como en un suave oleaje, movido por vientos serenos, pero hay como algo en la espalda, que notas. Si. ahí mismo. Al principio es como un ligero pinchazo, como si alguien se apoyara en tí, sin embargo es mas profundo.. y fino, pero tu duermes y estas soñando. Piensas, estoy soñando. Si. Wow. Sueño. Piensas: pero tengo el control.
Y sales de ti,

te alejas

te alejas maas y mas.
Bien, ahora.

Y ahora que te ves desde lejos, como en un cuadro, fíjate. Ves tu cuerpo estirado en tu cama. Una ligera luz penetra entre las cortinas y las pequeñas rendijas de la persiana. Luces que rebotan contra el otro extremo de la habitación. Creando ese clima cálido y placentero. Es una tenue luz que proviene de una farola.Toda la imagen se cubre de azules tiernos, nocturnos, combinados con las sabanas y la oscuridad tranquila. Pero no es New Orleans. así que no tienes música. En vez de eso, ves flashes de ti mismo/misma mientras duermes. Pero es un sueño pesado. Intranquilo. Pero piensas.. es el sueño de un sueño, o algo asi. Veo flashes mientras sueño, plácidamente. Mi mente es la intranquila. De pronto, ves que una sombra blanquecina, si, sombra y blanquecina, como una estela, sale de mi, por la espalda. Según se levanta veo que soy yo mismo. Si, soy yo mismo. Veo que me coge de la nuca y estira, consiguiendo sacarme una espina, dorsal, de mi mismo. Del mismo tono blanquecino. Veo que empieza a limpiarla concienzudamente, con el pasotismo y la rutina acumuladas de un doctor. Mientras veo flashes de gente limpiando pescado. Una espina de pescado. Grande. Pero yo soy yo. Es decir, tu eres tú. Y te ves, a ti mismo, como en el reflejo de un lago, onirico si queréis, limpiándote la espina. Cuando el acaba, vuelve a dejar la espina sobre tu espalda y volviendo hacia tí su tenue relucir, hasta fundirse contigo, sientes un alivio fantástico de algo que ni sabias que llevabas contigo. Te relajas. Tu mente se dobla, se hace mas liquida, languidece, y te dejas ir.

Estas limpio. Y tranquilo.

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Amb publicitat així superem en un tres i no res les visites de Vilaweb...

Super Mario Suit

The blindfolded pianist


Estoy enganchado a esta música. tunun tun tunun tun tun Siempre he dicho que el tío que la compuso pasara a la historia y se tocara dentro de 200 años. ¿no? Que si, que si. Lo buscaría, creo que es Koji Kondo, pero no estoy seguro. En ninguna parte ponen nada de la música de este juego. ¡Si es increíble! Bueno en el ultimo juego aparece el nombre este, que parece ser el compositor.

Hago uso de mis poderes y reclamo una estatua de Super Mario, si no la hay ya, por lo menos en Japón.

Scripta manent

Escribir bien es hablar bien.

Alguien

hola
si, si
si
un
dos
tres
probando
si, si
eiiii

si, si, si,si,si,si,si
si

eiiii
un
_dos
si
tres
si, si

se

3, Savile Row - 30/01/1969

Jo vull ser el puto Houellebecq, ella vol ser Amélie, tu vols ser en Tàpies, ella, encara que no ho reconegui, la mare Teresa de Calcuta. Ella vol ser de porcellana, ell eternament jove, ella Julio Medem -oye-, ell el nou Nietzsche, ella una funcionària amb aspiracions imperials, ell el nou Carner carronyer de les Lletres Catalanes.


Tenim un veritable problema amb els referents.


No és que els referents únics no tinguin el seu romanticisme -els assassins en sèrie, posem per cas-, és que limitar-nos a un referent únic ens empetiteix. Puc entendre que un macarra de barri aspiri a ser el nou Vaquilla, però em resulta decepcionant que, davant l'excepcional aparador de referents que tenim a la disposició -des de ionquis a ballarins, tot a granel- decidim tancar-nos a un sol individu i les seves baixeses, els seus triomfs i, sobretot, els seus propis límits.

Els monoteismes sempre han estat nefastos, i abandonar-nos al culte del referent únic acaba apagant el cervell i la imaginació, limitant el que podria haver estat una existència original, complexa i referenciable en un futur -amb els patiments que això comporta- a viure en plagi, intentant ser el que no som i fustigant-nos dia rere dia en règims anodins perquè ens resulta impossible embotir-nos en les malles del Superman de temporada.

D'odissees

Begbie tampoco le pegaba a las drogas, sólo le pegaba a la gente.
Eso era lo que le daba marcha, su propia adicción sensorial.
Trainspotting

Ulisses tenia les putes sirenes.
Jo tinc una nevera carregada de Volls i cap mariner que em lligui al pal major.

El suicidio Parte III - riding with death

Riding with death, Jean-Michel Basquiat

Recuerdo el cuadro riding with death de JM Basquiat. Que cabrón. Debería ponerlo aquí. Pero no puede ser, estoy en la calle. Es un cuadro cojonudo y premonitorio y tal. Vamos, superguai incluso para críticos y centollos. Estoy cansado de este transito para suicidarme... creo que suicidarse por aburrimiento no es posible. Te aburres antes de llegar a hacerlo. Pero es mas aburrido seguir con vida. Seguir con vida. Wow. ¿Es una de esas cuestiones sagradas no? La vida y la muerte. El puto tópico de ser o no ser.

- Perdone señora - Joder ni la había visto. - Casi me la como.

Esto de los pasos de cebra, realmente es una mierda. Bueno todo es una m i e r d a, pero en general el paso de zebra es como la carrera de las sillas y el corral de los cerdos, dos en uno. A la señal, todos preparados, listoos, ya! - Siempre hay avanzadillas, gente que no esta dispuesta a aguantar hasta la señal, que quiere pasar antes. Yo depende del estado de humor me apunto. Es gracioso, la gente esta esperando, tensión, espera, venga coño. Y las avanzadillas dan el paso, bajan del bordillo al asfalto, al terreno de juego. Al río. Y lo mejor es que siempre se miran, entre ellos, con camaradería y simpatía, cuando lo hacen. Se compenetran. Siempre pensé en las calles llenas de coche, como el río, y la cera, la orilla, segura y tranquila, a veces. En realidad me gusta ir por la calle en la ciudad. En la ciudad. Voy andando hacia mi muerte. Creo que suena bien, ¿no? Debería cantar mientras: voy hacia la muerte. Dubidubi.. ochi chernye..ochi sfsdfsdf Seria mas guai. Casi poético. Jajajajajaja - la gente me mira raro. Eso de reír solo por la calle, es un poco triste, creo. Bueno no sé que hotel elegir, ¿a cual le quiero hacer publicidad?

- Perdone señora, ¿sabe de algún hotel de esos elegantes por aquí?

- ¿Como dice? - Un hotel caro.

- mmmhhh...una mica més amun i girant a la dreta. Ohmm, em sembla.. o algo aixi s-diu

-Gracias.

Que fácil es el mundo a veces. Bueno croe que se cual es. Tomé café una vez en la cafetería. Es de esos sencillos, minimalistas, carosdelaostia, sin escrúpulos, pero limpios, muy limpios. Entro, pido una habitación, subo, la veo, no me gusta, me voy. El personal se queda felpando, digo flipando, es una habitación innoble para suicidarme le digo. Poco honolable, con tono chino, le digo. Jajajaja. Ya lo tengo, voy a comprarme un ordenador, un mac. Te gusta escribir, debéis estar pensando, aquí dale que te dale, sin hablar nada de suicidio. Seguro que a estas alturas queréis muerte ya. Deseáis la sangre. Lo sé

Bueno, yo a lo mio, hay que cenar bien, aunque sea para morir. No se que hotel todavía. Que cuestión mas banal igual que la cena en realidad..Pero no, elegiré una buena ensalada variada, con salmón y algo de queso y pates.. un buen vino. Ya lo tengo pensado. En fin, llego al paseo de gracia, lo de siempre ¿parriba o pabajo? - Podría coger un taxi, lo se, y preguntarle a el un buen sitio para dormir, pero se me escaparía que es para suicidarme, con lo que alertaría de mi demencia mental al conductor y me buscaría problemas. Pero no sé, entendedlo, el trabajo de escribir eso, el taxi, describirlo.. la conversación con el taxista..demasiado trabajo, demasiadas cosas a escribir. Quizá lo haga..me paro. Siempre me da vergüenza hacer el gesto de las pelis, así que solo alzo el brazo, y para uno. Negro y amarillo, menudos colores..es el tipico altea, de esos nuevos fashion, superlimpio. Un so-called taxi driver que ama su trabajo..

- Buenos días

- Buenos días, ¿a donde?

El taxista es el típico cincuentón, de ascendencia andaluza o extremeña, le falta la bandera el aletic, al cabrón. No parece mal tío.

- Eh.. nose.. ¿cual es el mejor hotel de la ciudad?

- Nose.. esos nuevos del forum.. el hilton o el princess, de esos modernos superguais.. ahi llevo a la peña del aeropuerto, a los guiris con pasta.. a las modelos..

- Seh suena bien.. hilton.. lo de princess, no es para mi. No se me da bien lo de mujer superficial

- ehh... no me haga caso.. ¿tan guai es ser taxista?

- depende de quien suba en el coche..

-sic-

- ¿Sabe? Estoy hiendo hacia mi propia muerte. Pienso suicidarme en ese hotel. Usted seria el barquero, creonte, hacia el hades.. el valhalla

- Es Caronte, no creonte y no, no es mala idea. - Que colgao..

-¿Como? ¿No va a decirme que esta mal?

-¿Porque? ¿Acaso crees que soy cristiano o algo? Yo paso, puedes hacer lo que te salga de la punta'l nabo. Mientras no sea en mi puto taxi.. - Joder ya ma tocao otro colgao..¿porque a mi?

-No se preocupe, soy una puta mierda de loco, ni siquiera soy peligroso.

-Comprendo..

-Mentira

Llegamos al hotel, si es verdad, pijo de la ostia. Parezco un magnate árabe, debí buscarme un disfraz joder. En fin lo tengo todo. Pido mi habitación, con vistas y suite, de esas grandes. Quiero estar a mis anchas, joder. No os cansáis de leer, ¿ya? ¿Queréis más? Bueno, allá vosotros. Subo a mi habitación. Lo primero que hago es quitarme la ropa, masturbarme y ponerme el batín del hotel, en ese orden, y limpiándome en él, claro. Estoy ya preparado.

-nueve.. seis.. seis..

-Room Service..

-Hola, ¿para que te traigan algo de cenar a la habitación?

-Sí, digame. ¿Que desea?

-mm.. ensalada, variada, con picatostes, soja, ensalada, col, esquerola, canónigos, olivas sín hueso, salmón ahumado, quesos, patés, pan tostado y vino, ¿cual es el más caro que tienes?

- El Tal tal del año cual, señor.

-¿Es bueno? Bueno, que me vas a decir tu..

-Quiere hablar con el sommelier, ¿señor?

-Joder, si esto es servicio.

-Le apunto su pedido señor, cuando acabe de elegir el vino se lo prepararemos y haremos llegar a su habitación.

-Es la ostia, pagando enjabonan a cualquiera.

-¿Como dice señor?

-Venga ya que me has oído perfectamente..

-sic-

-Muchas gracias

Click. Joder, no me ha pasado con el sommelier, sera cabrón. Vuelvo a llamar.

- Room service..

- Hola, ¿acabo de hablar contigo?

- Si.

-Ponme un Rioja de.. Haro.. caro. Reserva. Y no muy frio, mas bien natural.

-A su gusto, señor. - Medio partiéndose el cabrón

Son las 5 de la tarde, hoy cenare pronto. Sera mi ultima cena. Que guai, mola eh, es como el tipo aquel de las greñas que había en la parroquia. No recuerdo como se llamaba.. En fin, falta poco para mi gran momento. Estoy ansioso. Lanzo una rápida mirada a la mesa, minicadena, que desenvuelvo y conecto, probando los cd's y uno de Coltrane que había recogido de casa. No os lo conté, de hecho era un secreto, pero no he podido resistir. Viendo que todo funciona, me fumo un porrete en la cama, para relajarme, estoy nervioso por el gran momento. ¿Veré a dios? Nah, eso sera para ricos, a mi seguro que me toca algún representante. ¿Harán surf en el cielo? Juas.. nada de cielo. Desapareceré leentamente, con el propio va-y-ven del agua. Ya veo los periódicos. Corre-ve-y-dile de tanatorio muerto en hotel, encontrado joven suicida en un hotel de alta categoría. El suicidio era de segunda. La madre dice que no es suyo. El zoo, tampoco. Llaman a la puerta. Abro.

- Servicio de habitacioneees. - Con la cantinela esa estúpida.

Le doy 5 eurillos de propina por que se lo ha currao, no hace mucho que lo pedi en fin, fantástico.

- Mierda, se me ha olvidado la navaja. ¿Cómo voy a suicidarme sin navaja? Seré gilipollas...

- ¿Cómo dice señor?

- Ehh.. nada nada, perdona. Cosas mias..

Se va mirándome de reojo. Que tío más raro, pensará.

Ahora si, enchufo las Variaciones goldberg. Me relajo. ¿Cómo voy a suicidarme sin navaja? Es que... Joder.. Bueno, ya lo tengo. Tuve una intuición. Lo haré con las mismas variaciones goldberg, claro. Para eso compre dos CD's. Romperé uno en pedazos, y con el corte, me abriré las venas. Seh. ¡Sangre! Por la ventana se ve un paisaje acojonante, a rojos y violetas, de la puesta de sol y el mar en Barcelona. Maravilloso de verdad. Ceno de cojones, casi me harto. Tranquilo, reposado. Perfecto. El vino, exquisito. Joder, estoy saciado. Contento de estar vivo. Pero hemos venido a hacer lo que hemos venido a hacer, no podemos echarnos atrás, tan miserablemente. Y no lo haremos. No se con que pretexto volver atrás. Parar esta tontería. Además tampoco preguntaros a vosotros, porque seguro que sois una panda de hijosdeputa y seguro que me queréis ver muerto. ¿A ver como muere este gilipollas? Así que no tengo elección. ¿Sabéis? Se me ha olvidado el te, joder. Bueno es igual. Me fumo un canuto, mientras, salgo en albornoz del hotel al pasillo a cambiar el cartelito de no molestar, en plan cabroncete, para que los despierte el olor a cadáver putrefacto y sientan lastima de si mismos. Que bien suenan las variaciones goldberg, joder.

Es un ritmo sereno, tranquilo, pero solemne y vanidoso. Parece como si a través de los dedos del pianista, se tenga control sobre un universo de sensaciones, sentidos, silbidos, susurros, caricias, desconocidas para tí, antes de que las toque por primera vez.

Pongo el despertador, a las 5:00 AM, lo haré mañana, con el nuevo día. Todo despertará y yo dormiré para siempre. ¿Qué soñare? ¿Qué sueñan los muertos? Bueno.. los que van a morir. ¡Morituri te salutant! Bueno seria.. dormituri te salutant.. Ahhhhhaaaahhahaha, mientras sigo deleitándome con Bach, pego un señor bostezo, el ultimo bostezo, tengo sueño.

Continuara...

Tancament del cercle

El regalen en làmines amb marc de llautó.
Combina amb les cortines.
Rothkovic

El cercle es tanca a l'assabentar-me que Kerouac, un cop dispersada la troupe original, amb Ginsberg a Berkeley i Burroughs a Mèxic, solia anar a submergir les penes a la Cedar Tavern (8 amb University Place), compartint taula amb Franz Kline, Willem de Kooning i Jackson Pollock, on s'emborratxaven i es cagaven en el món amb la mateixa vehemència.

Coincidències no casuals.



PS: Sento associar-la amb un referent tant dement, madame.
PS2: Gran traducció d'On the Road, la d'Anagrama. Cap al final del llibre (pàgina 346):

- ¡Qué hijoputa! -gritaba Stan en el asiento de atrás-. ¡Qué cabronazo! -Todavía estaba alto. Sí, de pronto comprendimos que seguía alto y que la selva y las dificultades carecían de importancia para él. Nos echamos a reír todos.

Per plorar.

Get back

Diuen que els Beatles arriben a Amèrica i no només han de barallar-se amb un Elvis gordo als charts sinó que també han de veure-se-les amb uns niñatos californians que es flipen fent surf pel país.

I van i escriuen Back in the USSR, mofa directa als Beach Boys, i van i quan ja estan a les últimes escriuen Get Back i aconsegueixen aixecar el surfisme pop a una nova dimensió, a un grau que els nens de la platja no havien somiat ni en els somnis més triposos. Un surfisme pop que resuscitarà Joan Miquel Oliver, òbviament.

Tornant als Beatles, van i, com qui no vol la cosa, fan un Get Back i la deixen allà, insuperable pels segles dels segles del pop.

Si tu: Beatles fills de puta. Sou el putos Picasso de la història del pop.




Hi ha diverses gravacions del Get Back al terrat de l'Apple HQ, aquesta és possiblement la millor (últim live perfomance dels escarabats aquests...)


I d'un Jojo a un altre. Només que aquest ha perdut una mica de pèl...




PS: Si algú ha pillat l'últim gag, li pago una birra.
PS2: Ja que parlem de Back in the USSR, la nova versió del recent Love és fins i tot més bona que la inicial...

Hi ha molta més vida que això

¿Hay alguien aquí que hable mi idioma?
¿Ni siquiera griego clásico?
Marcus Brody

Vinga noia,
fugim d'aquesta festa,
és avorrida,
hi ha molta més vida que això

Encara és matinada,
podríem baixar al port
i saltar entre vaixells
veient com surt el sol

hi ha molta més vida que això

Robaré un vaixell,
i ens esmunyim d'aquesta illa,
jo portaria el meu petit ghettoblaster
hi ha molta més vida que això

però tocaria tornar
al millor forner del poble,
i endur-se el primer pa del dia
hi ha molta més vida que això...



Traducció express de There's more to life than this, possiblement la millor cançó de la Björk
(conjuntament amb mig centenar de peces més, es clar).

Mercabarna

Mercabarna,
lonja del pescado
mas allá del eixample
nada de ensanche
donde los comerciantes
trafican, compran y venden
a altas horas de la noche

3:30AM, llego al lugar
tengo 12 años a lo sumo
pero no logro imaginar
la cantidad de trapicheo
juego sucio, lista de morosos
que puedo llegar a encontrar
pero me da igual
voy con mi tío, pescadero
desde hace tiempo
en verano
pa que el niño no se aburra
y sepa ganarse el sueldo

cargo como una mula
un carro lleno de cajas de pescado
si en algo ha influido mi educación
en que sea un burgués
en ningún aspecto arrepentido
es por estas vacaciones
a pares, en varios veranos
currando con nocturnidad
y alevosía, entre esta gente
cargando mercancía
que no rima con nada

entre kamalis y transportistas
pescaderos de poca monta
y comerciantes de supermercado
vendedores astutos
compradores entusiasmados
a cuanto la madre-de-llus
siempre cara, joder
y todo dios rascando de donde puede
unos en el precio
otros en la calidad
pero siempre trapicheo
compra-venta-traficada
pescado, en este caso
a veces algo más
que supere la mierda de sueldo
que cobran los trabajadores
en este maldito país

y no es un poema borracho,
no que va,
es un retrato social
del chaval que camino de ser currante
se hizo artista y vago
y un burgués consentido
de mucho cuidado

Mo(r)ts

Escrit mentre borratxo
Borratxo perdut sóc feliç del tot,
i molt més reeixit que si estic seré.
Qualsevol gest m’és una dansa,
qualsevol mot esdevé un vers.
Zhang Yue (667-730)

"¡Exijo una lobotomia!"
Carl Salomon

Que insuportable està el poeta del talla-i-enganxa des que ha descobert (?) els aforismes, tu.
De quatre reflexions de pati d'escola ara en dirà l'enèssima revolució piscitetosfèrica...

y las paredes eran de un burdeos petit-burges

Soy de los que yerran.
A. Zagajewski

y él se acercó al marco del recibidor, y según avanzaba por la sala, de repente contempló la pared. Era de un rojo burdeos asqueroso. Petit-burges y decorado con cortinas de borde dorado, y cenefas igualmente doradas e igualmente inimaginables por aquellos años 5. Mientras Michel le hablaba sobre la mona lisa y la puta importancia del retrato del siglo XV y blablabla... - A mi no me jodas con el rollo del retrato del renacimiento, con esa pared colega - pensó para si. El otro paso a recitar los versos de Boecio. Esto era insoportable. Yo, en un arrebato de ira y poco control de razón empecé a quemar las cortinas. El cabrón se abalanzo sobre mi con sus zarpas de león de pista de tenis. Chulo piscinas con rollo de media hora sobre el renacimiento.

[...]

no pude recordar nada mas. Me desperté en la calle, húmedo y asqueado. Con la típica babilla del desdichado, echado completamente a perder. - Se miró la chaqueta, revisó su camisa y comprobó, sorprendido, que estaba manchado de sangre. Oh no, pensó para si. Es de ese asqueroso burdeos petit-burges.

¿Es de eso de lo que estamos hechos? Que asco.

Amanecía en Barcelona.

Si, si, de verdad..

Se acerca el imparable momento de desvelar el final del Suicidio, bien hecho, irrepetible, blablabla...

La magnitud de l'enciclopèdia

La cara del puteta as will be seen in the back page.




Ginsberg no era massa més maco.

PS: Les bebops WoodyAllenesques no m'aniran tan tortes.

Song of myself

Realment calen tants poetes?

Matterhorn Peak

El meu viatge pel pensament asiàtic m'ha portat al budisme dels beatniks, i mentre no us il·lumino [gag budista] amb una disertació sobre el Mahayana de carretera o el Zen del Dharma Lion he pensat a comentar-vos un tros de l'Aullido del mateix Allen Ginsberg, el poema clau de la generació beat i una oda comparable al Canto a mí mismo de Walt Whitman, poetastre americà adoradíssim pel mateix Allen (Where are we going, Walt Whitman? The doors close in an hour. Which way does your beard point tonight? Ginsberg a "A supermarket in California", un poema que, seré marica, recorda a un relat meu) a qui multitud de vegades va somiar en donar pel cul, com l'amic Bruno podria explicar-nos llargament.

L'Aullido ha estat considerat un cant a un temps i a una societat [la dels seus], ja que es tracta d'un poema extensíssim [només algun pirat s'ha atrevit a llegir-lo sencer en els nostres recitals] com bé explica la Wikipèdia. Jo només em dedicaré a explicar-ne la primera pàgina, que per més inri, té mil històries amagades rere cada vers. L'engego tot sencer i després el trossejo. Agafaré la versió en castellà porque yo lo valgo. Que vagi de gust!


Aullido (1956)

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la
locura, famélicos, histéricos, desnudos,
arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de
un colérico picotazo,
pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la
noche,
que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con
vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural
oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las
crestas de la ciudad en contemplación del jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El y vieron
tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los
tejados de las casas de alquiler,
que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,
alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los
escolásticos de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por dementes & por publicar
odas obscenas sobre las ventanas de la calavera,
que se acurrucaban amedrentados en ropa interior en habitaciones sin
afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando el
sonido del Terror a través de la pared....




Comentari (2007)

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la
locura,

Del cercle viciós beatnik, tots van passar per centres psiquiàtrics, ja de ben joves. Kerouac, per exemple, va utilitzar la bogeria com el camí més ràpid per deixar la marina, i en una revisió a la secció de malalts mentals, preguntat per nom i rang, va respondre "només sóc el vell Samuel Johnson". Dementia praecox, esquizofrenia. Burroughs, imitant Van Gogh, va tallar-se un dit al sentir-se rebutjat per un xapero que frequentava. No li va oferir a l'estimat com el pintor impressionista, sinó que va dur el dit al psicoanalista, que el va tancar. I no seria la primera reclusió... El mateix Ginsberg també va estar tancat a un psiquiàtric, ja als 23 anys, amb el pronòstic més greu de tots 3. Només Neal Cassady no va estar en centres mentals. A aquest el tancaven... a centres penitenciaris.


famélicos, histéricos, desnudos,

L'adicció a les drogues de la colla, que des de bon principi ja va ser considerable i compartida, va portar a Burroughs a delinquir (què dir-ne: llegiu Junky i avall) i al famélicos, histéricos. Sobre el desnudos, és cosa de Cassady. Tots els de la generació han narrat una anècdota o una altra en què Cassady, un follador nat, els obria la porta de casa en pilota picada, sempre a mig follar amb dona, amant, bujarra, tercet, quartet o orquestra sencera. Veure al paio amb el "pèndol" (com el descriuria Kerouac) debia ser una experiència colpidora per l'encara "no sé si sóc gay" Ginsberg. Ginsberg va estar veritablement obsessionat amb Cassady, que ara cedia i ara no a tenir relacions amb ell. L'ara sí amb perles de correspondències com aquesta: "Quiero follar. Y lloro desesperado: Allen, Allen, ¿me dejarás salpicarte con mi esperma?"


arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de
un colérico picotazo,

Un dels centres de reunió d'aquesta primigénia colla era al 421 de la 118 Oest a Nova York, prop de Harlem, d'aquí les expedicions a la recerca d'inspiració: El protobeat Lucien Carr ho tenia clar quan parafrasejava Baudelaire: "Siempre hay que emborracharse, con vino, con poesía, con la virtud, como se quiera. Pero hay que emborracharse". Tota una declaració d'intencions.


pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la
noche,

Aquest deixo que l'expliqui el pajillero company d'aquest blog.


que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con
vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural
oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las
crestas de la ciudad en contemplación del jazz,

Xuts i jazz, el mateix Kerouac imitant els solos de Gillespie i d'altres cracks. Malgrat tot, les drogues eren un al·licient més. No estem parlant del pis de Trainspotting, per entendre'ns.


que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El y vieron
tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los
tejados de las casas de alquiler,

Més nudisme, en aquest cas Burroughsià, que en el moment de la publicació de Howl estava treballant en el seu esmorzar nu. El flirteig entre Ginsberg i Burroughs era, ni que fos per correu, constant.


que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,
alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los
escolásticos de la guerra,

La diferència entre els que s'allisten (Burroughs i Kerouac ho intenten, però als pocs dies d'inscriure's a la marina s'acaba la guerra) i els que no es present en els debats beats de l'època, en part en la diferència entre wolfians i no wolfians -paranoies de triposos. Les universitats també les atravessaven: tan bon punt els expulsaven.


que fueron expulsados de las academias por dementes & por publicar
odas obscenas sobre las ventanas de la calavera,

Sobre l'expulsió de Ginsberg va aquest vers, quan, després de portar diverses vegades a Kerouac a dormir a la seva habitació al campus va enfotre-se'n de les amonestacions pintant al vidre de la seva pròpia finestra "Butler [el rector] no tiene cojones", una polla i la calavera en qüestió. No el van deixar tornar fins que no va visitar un psiquiatra.


que se acurrucaban amedrentados en ropa interior en habitaciones sin
afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando el
sonido del Terror a través de la pared....

El cremar diners era cosa de Carr i la seva bohemia de llibre francès, i el tema dels sons de terror a través de la paret era cosa de la Joan, dona de Burroughs, que en els seus deliris drogaddictius més bèsties deia sentir les converses de la parella que vivia al pis inferior. Un d'aquests dies, va assegurar a Ginsberg i companyia que s'estaven barallant i el marit volia matar a la dona tot perseguint-la ganivet en mà. Van baixar corrents escales avall i va resultar que feia anys que ningú vivia en aquell antre...

El suicidio Parte II - you don't even care for music do you?

El suicidio Parte II

- ¿que coño es eso?

dice una mujer de 35 años aproximadamente, atractiva, alta, gafas de pasta. ¿que hace vendiendo discos? ah como la novela es mía, la haré al gusto, claro. Pelo castaño de ese fotonico, iluminado, rostro ovalado, con un moño curioso y una camiseta y una falda a conjunto, medias rojas, falda verde... nahh demasiado a mi gusto.. en fin una tia del montón, las que acaban por enamorarte, supongo

- Si hombre, las variaciones goldberg, de Bach, joder!

- Oiga a mi no me grite. La sección de música clásica es aquella, como si tuviera que conocer todos los autores... (señalando un puto estante de manera enfadada pero confundida)

- ¿música clásica dices? estoy hablando de Bach ¡insensata!

- Oiga no me grite.

- Es de las cosas mas sublimes que un ser humano puede hacer con sus manos... es como la caída de las gotas de agua...reflejadas en la luz.. cristalina... conmueve al alma humana.. logra sacar al alma de su envoltura y esto no es mio.. es parafrasear Shakespeare aquel... en Much ado about nothing..en fin..

- Si, ahi en ese estante.
¿Sabe? Es usted un tipo raro.. Parece un colgado soltando esa palabreria..y entrar así gritando.. pero yo los tengo clavados a los listillos como tu.. Shakespeare.. ¿crees que es un buen truco para ligar? O no me digas, no lo habías probado antes..¿Se te acaba de ocurrir?

imaginaros mi cara de sorpresa, es ¡trainspotting! mi libido se alza

- Eh, yo también he visto trainspotting..

- Estaba segura de que eras un jodido freakie.. ¡te he descubierto! jajajajajajaja

se ríe relajada, y pienso, que maravilla, sonrío de emoción
(esto es como en el cine, pasa lo que yo quiero y si a la tia le hago gracia y punto)

- Jajajajajaja, pues la verdad es que si.

- Que música escuchas, ¿clásica? ¿Solo?

- mmm.. bueno .. en este caso si.. veras es que quería suicidarme, pero bien, con clase, y pensaba en usar este disco que me parece sublime, de verdad, son 23 canciones, bueno 23 veces la misma, Bach un tio que debia estar cansado y al encargo de clases para una niñata amiga de no se quien..

- la amiga de no se quien.. ¿y le daba clases? obligado claro..

- Si, entonces escribio esa pieza.. es como la historia de la música.. pero es bella.. inmejorable, sobretodo para tareas ceremoniosas, excelsas, ya sabes.. guais.. parte de ser un freak.. en fin también escucho otras cosas..

- Ah, una amiga de una amiga, ya sabes.. lo intento con Hallelujah de Leonard Cohen.. ya sabes por el you don't even care to music, do you? Me ha hecho gracia comparado contigo..

- jejejejeje veo que tienes suerte conociendo a la gente.. por tu amiga digo... y por mi.. ejem... soy pablo marquez..

- Yo me llamo Olga Sanchez.

- Que formal con apellido y todo.. : )

- ¿Y tu que? Has empezado tu, Pablo Marquez.. : P

sonríe tiernamente, creo que le gusto un poco, que curiosidad.. y la verdad es que a pesar de las arruguillas.. la encuentro profundamente sexy

- Ostia Olga.. ¿no pega con una mujer castaña no?

Ella pone cara de: que cabroncete..

- jejeje.. ¿quieres decir? ¿que tiene que ver el pelo con los nombres?

- ¡Ui casi todo! El pelo es casi tu historia.. de donde vienes, siglos atrás, por el pelo..y los ojos.. son el dni del individuo..

- Si que eres freakie si..

- jajajaja ¿Eso es un cumplido?

- Si, como el tuyo del pelo y el nombre. ¿No te gusta?

- No, la verdad es que si me gusta.. hacia tiempo que tenia ganas de conocer a una Olga..

- conocer a una Olga.. ¿tu estas un poco palla no?

- No tanto como parece.. soy mas bien normal..con rarezas.. no miro la tele..

- Yo tampoco.. ¿quien mira la tele? Cada vez conozco mas gente que no mira la tele..

- Es que pa lo que echan.. - Oye debería volver a lo mio..

- Ah pero venias a comprar ¿como era? ¿variaciones goldberg? Que raro nunca me intereso la música clásica..

- Si es para suicidarme, creo que le dará un toque especial, dejar la canción en repeat y que cuando me descubran la escuchen.. les acompañe la presencia de mi muerte..quizá.. deje pasar 5 o 6 días antes de que me descubran.. así el olor sera peor y las variaciones habrán sonado durante casi una eternidad..

- Mira tio, pareces peligroso.. loco, diciendo esas cosas.. ¿seguro que no te has escapado de un psiquiátrico?

- La verdad es que si. Oye, me caes bien ¿sabes?

- ¿De verdad estabas en un psiquiátrico?

- No, pero debería créeme. Buscaré alguno en el que tengan vacante el puesto de Napoleón : )

- Jjajajajajaja si que estas palla si..

se ríe mas relajada todavía..mas relajada.. sin duda esta tranquila conmigo.. le gusto.. mm.. quisiera explorar esas entrañas, psicológicamente claro.. ejem

- ¿Que haces el viernes freakie? Tengo que ir a un concierto de una amiga.. asi punkie.. pero solo pasarme.. podrías venirte..

- Si quedamos antes si.. no me hagas buscarte en medio de una fiesta punk.. ¿el viernes..? Si.. me va bien..

- Bueno.. ¿a las 7 en la parada de Jaume I? la linea roja..

- ¿Ostia me estas invitando a una cita? ¡No puedo creérmelo! (Me toco por todo el cuerpo) ¿Esto me esta pasando a mi?

- ¿Tan raro te parece?

- No es muy normal entre mujeres invitar a hombres.. normalmente nos cuesta su trabajo convenceros.. : ) luego claro vamos con intenciones deshonestas..

- Que rico.. intenciones deshonestas.. ¿a eso le llamas tu follar? O es que te da miedo decirlo..

ahora conserva una mirada cativa y encendida

- Oye.. tengo el récord mundial del mundo en decir más veces follar que nadie al día.. no me vengas con esas..

- jajajajajaja me encanta.. os ponéis frenéticos.. no podéis entender que una mujer se interese por vosotros.. os desborda.. por eso tenemos que escondernos detrás de la margarita.. para daros la fantasía que vuestra tontuna no puede aportar..

- ¡Joder que tia! Eres la ostia.. ¿como no tienes novio? si en 2 minutos ya me has impresionado..el pelo, lo que yo te diga..

- ¿Ya te has cagado? Parecías mas valiente cuando entraste..

- Que tía, no me jodas, no es eso..¿sigue en pie lo del viernes?

Pienso: este dialogo ya hace demasiado que dura.. joder yo solo quería suicidarme tranquilamente y tengo que enfrentarme a una peazo mujer que me atrae pero me puede.. la verdad es un problema, no se como salir de esta honorablemente..

- A ti te la suda la musica en verdad.. eres un puto listillo.. tu solo la quieres para eso que dices de suicidarte.. que sepas que si es la ostia como dices.. no deberias usarla.. sino conservar la vida para seguir apreciandola.. La verdad no lo se.. creo que no..nah mejor olvida lo del viernes.. ¿Sabes? Creo que si eres un colgao.. y un listillo..

- Si es que joder, ahora que lo pienso no puedo. Es verdad.. tengo que suicidarme

- ¬_¬' claaro, se te había olvidado ¿no? - Se gira y se va, tan tranquila..

Mierda ¿Veis porque quiero suicidarme? ¿Tu me entiendes no? Resuena despues de conocer a esa mujer.. en la cabeza como la ultima Aria da Capo e Fino.. como final abyecto.. a nuestro encuentro.. como si hubieran sonado las variaciones ya en esta conversacion.. como antes con el lago de los cisnes.. creo que estoy loco pero es culpa de la musica.. en fin esa tia.. que tia.. dos freaks que se cruzan en la noche.. vaya porqueria..Total ella pasa de mi, voy a buscar el puto cd.. busco clásica.. no uno barato no.. el bueno.. el cabron del glenn gould ese freak de los guantes.. estoy rodeado de freaks.. esa solo quería espantarme..sera.. bueno y también cojo el CD de clavicordio.. no recuerdo el autor..ahora como acabo yo este relato.. claro vosotros debéis preguntaros.. a ver como explica eso del suicidio, ¿que pretencioso no? explicar el suicidio.. ademas pedante.. con las variaciones goldberg.. bach.. ¿quien se habrá creído que es..?. algo que no se puede explicar.. y que ademas no me interesó nunca, ¿para que? no quiero dejar de existir.. - digo si que quiero, y lo voy a hacer bien - nah no se.. es como difícil no? ¿Cuantas partes hacer? Creo que una mas.. si una mas. Y seguire el método cabroncete japones.. en lo mas interesante..

Continuara...